Podemos recordarlo todo por usted

Como es natural en la conversión de un relato breve ( 19 hojas, lo aclaro porque hay muchos huevones para leer) a la pelicula, Total Recall obtiene su planteamiento y parte del nudo de la historia de Philip K. Dick Podemos recordarlo todo por usted, y a partir de determinado punto, evoluciona libremente hasta llegar a un desenlace muy distinto del de su original literario.

Sin embargo la pelicula tiene una de las escenas que ahhhhhh, puede ser el sueño de casi cualquier hombre:


Bueno el relato, en realidad trata sobre eso el volver real cualquier fantasia, mmm bueno al menos tan real como los recuerdos.

"- ¿Es tan convincente esa memoria extrafático? - preguntó Quail.

- Mucho más que la realidad, señor. Si de verdad hubiese usted ido a Marte como agente de la Interplan, ahora habría olvidado muchas cosas; nuestro análisis sobre los sistemas de la verdadera memoria (auténticos recuerdos de principales acontecimientos de la vida de una persona) demuestran que siempre se pierden muchos detalles, detalles que se olvidan y que jamás vuelven a recordarse. Parte de lo que le ofrecemos es que todo cuanto «plantemos» en su memoria jamás lo olvidará. La serie de imágenes e ideas que se le inyectarán cuando esté usted en estado de inconsciencia es la creación de grandes expertos, hombres que han pasado años en Marte. En cada caso verificamos los detalles en forma realmente exhaustiva. Aparte de que ha elegido usted un sistema muy fácil para nosotros; si hubiese usted deseado ser emperador de la Alianza de Planetas interiores o hubiera elegido Plutón para su viaje, hubiésemos tenido muchas más dificultades..., y, por supuesto, los honorarios habrían sido también muy superiores.

Llevándose una mano al bolsillo interior de su chaqueta para extraer la cartera, Quail dijo:

- Está bien. Ha sido la ambición de toda mi vida, y sé que realmente nunca la conseguiré. De manera que imagino que tendré que aceptar esto."

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PARAHARDCORE y Una noche de pasión

Con los posts anteriores las lecturas se estaban poniendo un poco suaves, para arreglarlo les dejo estos dos relatos de Gerardo Bloomerfield, yo insisto en que este cabrón está enfermo o será el que lo lee, en fin que los disfruten.

PARAHARDCORE

"-....Claro que hay un público , digamos, "mas selecto" ....Al principio se conformaban con pornografía infantil, con sadismo....La última tendencia son los homicidios ......Son ediciones de tiraje limitado..."PARAHARDCORE" , así le llaman ...Lo que va mas allá del simple Hardcore.....Solo unas 5 o 6 mil cintas en el mundo de cada título...Pero el ejemplar puede costar entre 50 y cien mil dólares....-sonrió- Espero que seas un buen actor..."Tincho" te ayudará, tiene experiencia... "

Una noche de pasión

"Deseaban llegar juntos a la cúspide de aquel volcán ...Ambos se movían frenéticamente en la oscuridad,en la fantasmagórica penumbra de la fría sala apenas iluminada por el contorno de la puerta cerrada, dibujado por la iluminación del corredor afuera , que brillaba , como un marco de luz a la escena ...Luz como en los ojos de ella que parecían brillar mas a cada segundo ...Y sonreía .....Lo abrazaba fuerte, mas fuerte todavía...

Comenzó a sentir las contracciones de su pequeña vagina en el miembro...Estaba por hacerlo ...y él también...Estaban por llegar al final ...Lo aferraba mas y mas aún....Su sexo parecía apretarle con todas sus fuerzas ,como un anillo de fuego y hielo...
Y el orgasmo llegó , recorriéndole la espina dorsal y erizando cada vello de sus brazos ,de sus piernas, apretadas entre las de Julliette...Evidentemente ella también lo había sentido :pues lo aferró hasta producirle dolor, estrujándole como a una naranja desde todos los ángulos, cerrándo todo su cuerpo en torno a él,como un candado ...."

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Mort

Subo nuevamente una novela de Terry Pratchet, en esta la acción arranca cuando La Muerte contrata a Mort, como aprendiz., poco después Mort queda al cargo y la Muerte se toma un pequeño descanso para visitar los bares del Mundodisco. Una de las primeras misiones de Mort es, liberar el alma de una atractiva princesa que está a punto de ser asesinada, y este decide en su lugar liberar el alma del asesino, interfiriendo así en los designios del destino y provocando el inminente colapso de todo el Mundodisco.

"-Pero usted es la Muerte -dijo Mort-. ¡Va por ahí matando a la gente!
¿Yo MATANDO A LA GENTE? -repitió la Muerte visiblemente ofendida-. DE ESO NADA. LA GENTE SE HACE MATAR SOLA, ES UN ASUNTO DE ELLOS. YO ME LIMITO A TOMAR LAS RIENDAS A PARTIR DE ESE MO-MENTO. AL FIN Y AL CABO, ESTE MUNDO SERÍA UNA SOBERANA ESTU-PIDEZ SI LA GENTE SE HICIERA MATAR SIN MORIRSE, ¿NO TE PARECE?
-Bueno, sí… -dijo Mort, dubitativo.
-Mort jamás había oído la palabra «intrigado». No era de uso frecuente en el vocabulario de la familia. Pero una chispa en su alma le dijo que había allí algo extraño y fascinante y no del todo horrendo, y que si dejaba escapar ese mo-mento, lo lamentaría por el resto de sus días. Recordó entonces las humillacio-nes del día, y la larga caminata para regresar a casa…
-Esto… -comenzó a decir-. No tendré que morirme para conseguir el puesto, ¿verdad?
NO ES OBLIGATORIO ESTAR MUERTO.
-¿Y… y los huesos…?
SI NO QUIERES, NO.
Mort volvió a respirar con alivio. Era algo que había empezado a preocuparle."

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Lo sabía !!

El horla

El cuento esta chingonamente escrito, te mantiene tenso todo el tiempo, por ahí se dice que el maestrazo Lovecraft se inspiro para escribir los mitos del Cthulhu, y podría ser ya que tiene la misma creencia de seres primigenios superiores y que están para jodernos la vida.

En el cuento escrito por Guy de Maupassant (aquí hay otros), nos presenta las alucinaciones(? evolución?) del protagonista. A través de un diario muestra la angustia que se va apoderando del protagonista, al sentir que algo o alguien está introduciéndose en su vida de forma velada e intangible; esta certeza va afianzándose cada vez más hasta llegar a enloquecerlo.

"Duermo durante dos o tres horas, y luego no es un sueño sino una pesadilla lo que se apodera de mí. Sé perfectamente que estoy acostado y que duermo. . . lo comprendo y lo sé. . . y siento también que alguien se aproxima, me mira, me toca, sube sobre la cama, se arrodilla sobre mi pecho y tomando mi cuello entre sus manos aprieta y aprieta... con todas sus fuerzas para estrangularme.

Trato de defenderme, impedido por esa impotencia atroz que nos paraliza en los sueños: quiero gritar y no puedo; trato de moverme y no puedo; con angustiosos esfuerzos y jadeante, trato de liberarme, de rechazar ese ser que me aplasta y me asfixia, ¡pero no puedo! Y de pronto, me despierto enloquecido y cubierto de sudor. Enciendo una bujía. Estoy solo. Después de esa crisis, que se repite todas las noches, duermo por fin tranquilamente hasta el amanecer.

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El lobo-hombre

La canción "Lobo-Hombre en París de la Unión" esta basada en este libro, y es como dice el título un lobo que se convierte en hombre al ser mordido por un mago.

"La luna llena sobre París
Cada noche llaman desde París
en el día en que todo ocurrió
Como un sueño de locos sin fin
La fortuna se ha reído de tí
Sorprendido espiando
el lobo escapa aullando
y es mordido
por el mago del Siam"

Siempre he tenido una inclinación por todo lo que tenga que ver con lobos u hombres- lobo, y por eso esta ves recomiendo este libro, que en general cualquier libro de Boris Vian es difícil de conseguir, por eso hay que aprovechar.

"Hizo empero, un violento esfuerzo de voluntad para serenarse, e intentó explicarse el fenómeno. Sus lecturas le habían enseñado muchas cosas, y el asunto acabó por parecerle diáfano. El Mago del Siam debía ser un hombre-lobo y él, Denis, mordido por la alimaña, acababa de convertirse, recíprocamente, en ser humano.

Ante la idea de que debía disponerse a vivir en un mundo desconocido, en un primer momento se sintió presa de pánico. ¡Qué peligros no habría de correr como hombre entre los humanos! La evocación de las estériles competiciones a que se entregaban día y noche los conductores en tránsito de la Côte de Picardie le anticipaba simbólicamente la atroz existencia a la que, de buena o mala gana, sería preciso adaptarse. Pero luego reflexionó. Según todas las apariencias, y si los libros no mentían, la transformación habría de ser de duración limitada. Y en tal caso, ¿por qué no aprovecharla para hacer una incursión a la ciudad...?
Llegados a este punto, preciso es reconocer que determinadas escenas entrevistas en el bosque se reprodujeron en la imaginación del lobo sin provocar en él las mismas reacciones que antes. Al contrario: se sorprendió incluso pasándose la lengua por los labios, cosa que le permitió constatar de paso que, a pesar de la metamorfosis, seguía siendo tan puntiaguda como siempre."

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Rebelión en la Granja

En estos días terminé de leer este libro, yo no sabía que era una analogía al Stalinismo, pero en realidad esto sucede en muchos lugares y no parece haber cambiado mucho desde entonces, a la gente le siguen dando atole con el dedo.

Es uno de los libros que más tristeza y coraje me ha hecho sentir, porque sabes que las cosas son así y muy poco se puede hacer por que esto cambie.

Esta fábula nos hace darnos cuenta de que un cambio no va a significar siempre una mejoría o avance alguno, sino que, simplemente puede llevarnos al lugar en el que empezamos o algo peor.

También se menciona la desvirtuación general de los líderes. Líderes que al obtener el poder, lo manejan a su conveniencia y hacen de él lo que les place. Manejados siempre por sentimientos de arrogancia, sed de poder, avaricia, arribismo. Los animales se ven entretenidos con cantos y cientos de mentiras y luego se dejan engañar por miedo a un pasado con los seres humanos, con los cuales creen recordar era muy malo.

Algo que se me quedo muy grabado fue que su máxima:

“Todos los animales son iguales"

Fue cambiada por:

"Todos los animales son iguales pero algunos animales son más iguales que otros"

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El Huésped

No he tenido mucho tiempo para postear, pero mientras, un cuento muy corto de Amparo Dávila. Es una escritora mexicana muy buena, es una lastima que no tenga el reconocimiento que se merece. Son sólo tres hojas échenle un ojo no se arrepentirán.

"Nunca olvidaré el día en que vino a vivir con nosotros. Mi marido lo trajo al regreso de un viaje.
Llevábamos entonces cerca de tres años de matrimonio, teníamos dos niños y yo no era feliz. Representaba para mi marido algo así como un mueble, que se acostumbra uno a ver en determinado sitio, pero que no causa la menor impresión. Vivíamos en un pueblo pequeño, incomunicado y distante de la ciudad. Un pueblo casi muerto o a punto de desaparecer.
No pude reprimir un grito de horror, cuando lo ví por primera vez. Era lúgubre, siniestro. Con grandes ojos amarillentos, casi redondos y sin parpadeo, que parecían penetrar a través de las cosas y de las personas.
Mi vida desdichada se convirtió en un infierno. La misma noche de su llegada supliqué a mi marido que no me condenara a la tortura de su compañía. No podía resistirlo; me inspiraba desconfianza y horror."

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Los cuadernos de Don Rigoberto

Cuando estaba estudiando en el CCH, en la clase de "Lectura y Redacción", tuve la fortuna de tener una gran maestra, la cual nos dejo leer varios libros todos excelentes, gracias a ella por fin la lectura fue agradable y no una obligación., ahh que buena época, que recuerdos, en fin. Uno de esos libros fue "Los cuadernos de Don Rigoberto" escrito por Mario Vargas LLosa, esta novela es fabulosa, y como soy malisimo para dar reseñas, me fusilé la siguiente de otra página.

Rigoberto, es un empleado de una compañía de seguros, combate su banal existencia con una rica imaginación que va plasmando en cuadernos. Todo lo que Rigoberto no se atreve a hacer, no se atreve a vivir por sí mismo, sus audacias y aventuras imaginadas, sus deseos ocultos, van quedando reflejados en estas anotaciones que lo distancian cada vez más de su vulgar existencia. Pero la particularidad de estas fantasías es que parten siempre de pinturas, obras literarias y piezas musicales constituyendo un verdadero y exquisito índice de la pintura y la literatura eróticas de todos los tiempos. Como contrapunto al florido universo de don Rigoberto, está el inquietante y perturbador ambiente que se forja alrededor de su pequeño hijo, Fonchito. Obsesionado con la vida y la obra del pintor austriaco Egon Schiele, el muchacho se sueña como la encarnación del pintor maldito y su misterioso mundo de niñas perversas y autorretratos angustiosos. Entre ellos, la madrastra. Una mujer que es para ambos la figura principal de ese doble mundo de deseos y realidades. Una mujer a la medida de sus más exigentes fantasías.

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Entrevista con el Vampiro

No soy muy fan de los vampiros, de hecho hombrelobo vs vampiro, prefiero al hombre lobo, los vampiros por lo general tienden a lo homosexual, y esto se nota bastante en este primer libro de Anne Rice (cuestión de gustos) después vino el resto de las Crónicas Vampíricas. Obviamente el libro de vampiros que no se debe dejar de leer es Drácula, pero Entrevista con el Vampiro tiene bastante merito, en este, el protagonista, llevado por el sentimiento de culpabilidad que le ha causado la muerte de su hermano menor, anhela transformarse en un ser maldito. Sin embargo, ya desde el inicio de su vida sobrenatural se siente invadido por los sentimientos más humanos, como el amor que lo ata a una de sus víctimas, una pasión no exenta de dependencia sexual y psicológica.

"La mujer en el sofá junto a él ya bromeaba acerca de sus besos, su frialdad, su carencia de deseo. Y la mujer a la mesa los miraba con unos ojos negros que parecían llenos de satisfacción; cuando Lestat se puso de pie y le puso las manos sobre los blancos brazos desnudos, se animó. Agachado para besarla, él me vio a través de la rendija de la puerta. Y sus ojos se fijaron en mí un instante y luego tornó a hablar con las damas. Se agachó y apagó las velas de la mesa.
»—Está demasiado oscuro aquí —dijo la mujer en el sofá.
»—Déjanos solos —dijo la otra mujer.
»Lestat tomó asiento y la llamó para que se sentara en sus rodillas. Y ella lo hizo, pasando su brazo izquierdo por la nuca de él, y con su mano derecha acariciándole los rubios cabellos.
»—Tu piel está helada —dijo ella, retrocediendo un poco.
»—No siempre —dijo Lestat, y entonces hundió la cara en el cuello de ella."

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Relato de un náufrago

Aunque no me gustan algunos libros de Gabriel García Márquez, este me gusta mucho, es el relato de un naufrago a un joven periodista, sobre los diez días que paso a la deriva en una balsa sin comer ni beber, que fue proclamado héroe de la patria, besado por las reinas de la belleza y hecho rico por la publicidad, y luego aborrecido por el gobierno y olvidado para siempre.

El joven periodista se llama Gabriel García Márquez. "En veinte sesiones de seis horas diarias logramos reconstruir el relato compacto y verídico de sus diez días de mar. Era tan minucioso y apasionante que mi único problema literario sería conseguir que el lector lo creyera."

"En todo momento traté de defenderme. Siempre encontré un recurso para sobrevivir, un punto de apoyo, por insignificante que fuera, para seguir esperando. Pero al sexto día ya no esperaba nada. Yo era un muerto en la balsa. En la tarde, pensando en que pronto serían las cinco y volverían los tiburones, hice un desesperado esfuerzo por incorporarme para amarrarme a la borda. En Cartagena, hace dos años, vi en la playa los restos de un hombre destrozado por el tiburón. No quería morir así. No quería ser repartido en pedazos entre un montón de animales insaciables."

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Would you survive?

Me gustó el test.
Que probabilidades tendrían de sobrevivir al ataque de un animal salvaje, a ver que tal les vas.

Brought To You By Adult Toy

La virgen de los sicarios

Escrito por Fernando Vallejo. La Virgen de los Sicarios es un retrato alucinado de la violencia y la degeneración social de Medellín durante la década pasada. Un escritor homosexual quien cuenta su relación amorosa con Alexis, uno de los muchos adolescentes convertidos en asesinos a sueldo. Alexis, como todos los sicarios lleva siempre tres escapularios deMaría Auxiliadora.

También se hizo película sobre el libro, aun no la he visto pero los cortos no se ven mal.

"Veo que en la fila de carros detenidos por el se­máforo un hombre grasoso, un cerdo, está atracando con un revólver un jeep que maneja un muchacho: uno de esos muchachitos linditos, riquitos, hijos de papá que me fascinan (también). El muchacho sacó las lla­ves, saltó del jeep, echó a correr y de lejos le gritó al hombre: "¡Te quedé conociendo, hijueputa!" El hom­bre, enfurecido, sin poderse llevar el jeep porque no tenía las llaves, con el atraco frustrado, burlado, hijueputiado, se dio a perseguir al muchacho disparándole. Uno de los tiros lo alcanzó. Cuando cayó el muchacho el hombre se le fue encima y lo remató a balazos. Por entre el carrerío detenido y el caos de bocinas y de gri­tos que siguió se perdió el asesino. El "presunto" ase­sino, como diría la prensa hablada y escrita, muy respetuosa ella de los derechos humanos. Con eso de que aquí, en este país de leyes y constituciones, demo­crático, no es culpable nadie hasta que no lo condenen, y no lo condenan si no lo juzgan, y no lo juzgan si no lo agarran, y si lo agarran lo sueltan..."

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El Corazón Condenado

Bueno, después de casi dos meses de no postear nada por pinchemil problemas con la red, por fin, estoy listo para seguir con mis recomendaciones. En este receso tuve mi temporada gore, y no he parado de leer a Clive Barker, el cuento que estoy posteando fue en el que se basaron para hacer la pelicula Hellraiser. El cuento explora temas tales como el sadomasoquismo, la relación entre el dolor y el placer, y la moralidad de personajes sometidos al temor y a la tentación. Solamente puedo decir: es un cabronazo mis respetos.

“Anhelo hablar con el fantasma de algún antiguo amante

que murió antes de que naciera el dios del amor.”
John Done, “Deidad del amor”

A Frank le costaba adivinar con certeza el sexo del que había hablado. Sus ropas, algunas de las cuales estaban cosidas a la piel, atravesándola, escondían sus partes íntimas, y no había nada en el sedimento de su voz o en sus rasgos concienzudamente desfigurados que ofreciera la menor pista. Cuando hablaba, los anzuelos que le transfiguraban el rabillo de los ojos y que estaban unidos, por medio de un intrincado sistema de cadenas que le atravesaban la carne y los huesos por igual, a unos anzuelos similares que tenia en el labio inferior, eran agitados por el movimiento, y desgarraban y exponían la resplandeciente carne que había debajo.

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Herbert West, Reanimador

Que puedo decir de este cuento, soy fan de H.P. Lovecraft todo lo que he leído de él me gusta. En 1985 se hizo la película "Re-animator" y hasta una secuela "Bride of re-animator", y pues estas dan todo lo que se puede esperar de una película gore (sangre, sudor, viceras y risa). Sin embargo el cuento es más serio, narra los resultados de las investigaciones del Dr. Herbert West sobre la muerte y la reanimación de los cuerpos, desde sus tiempos de estudiante en la ficticia Universidad Miskatonic hasta después de la primera guerra mundial.

"El espantoso suceso fue repentino y totalmente inesperado. Yo estaba vertiendo algo de un tubo de ensayo a otro, y West se encontraba ocupado con la lámpara de alcohol -que hacía las veces de mechero Bunsen en ese edificio sin instalación de gas-, cuando de la habitación que habíamos dejado a oscuras brotó la más horrenda y demoníaca sucesión de gritos jamás oída por ninguno de los dos. No habría sido más espantoso el caos de alaridos si el abismo se hubiese abierto para liberar la angustia de los condenados, ya que en aquella cacofonía inconcebible se concentraba el supremo terror y desesperación de la naturaleza animada. No podían ser humanos -un hombre no es capaz de proferir gritos así-; y sin pensar en el trabajo que estábamos realizando, ni en la posibilidad que lo descubrieran, saltamos los dos por la ventana más próxima como animales despavoridos, derribando tubos, lámparas y matraces, y huyendo alocadamente a la estrellada negrura de la noche rural. Creo que gritamos mientras corríamos frenéticamente hacia la ciudad; aunque al llegar a las afueras adoptamos una actitud más contenida... lo suficiente como para pasar por un par de juerguistas trasnochadores que regresaban a casa después de una francachela."

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Pulp

Pulp, es un grupo británico que me gusta mucho, pero el título de la última novela de Charles Bukowski, se refiere al término americano Pulp, que eran un tipo de revistas policiales o de detectives.

Bukowski, tenia la característica de escribir casi autobiográficamente, sin embargo en esta novela lo único que pretendía era contar una historia, tampoco el personaje principal es Henry Chinaski, en este caso es un incompetente detective privado y además viejo llamado Nick Belane.

"Las copas le habían envalentonado. Suele suceder.
Le lancé un puñetazo a la barriga. Llevaba puestas mis nudilleras metálicas así que a punto estuve de atravesarle. Cayó al suelo.
Le pasé por encima y recogí algunos trozos de cristal roto que había por el suelo. Luego volví, le abrí la boca y se los metí. Luego le froté las mejillas y le di unos cachetes. Los labios se le enrojecieron aún más.
Después seguí tomándome mi copa. Pasaron unos 45 minutos, calculo,
y el cartero empezó a moverse. Giró sobre sí mismo, escupió un trozo de cristal y empezó a arrastrarse a cuatro patas hacia la puerta. Daba pena verlo. Se arrastró derecho hacia la puerta. Yo la abrí y salió arrastrándose pasillo adelante hacia su apartamento. Tendría que observarle en el futuro."

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Los ladrones de cadáveres

Antes era más difícil conseguir cadáveres para ser estudiados por los médicos en las facultades, otro problema, era que no existian, las modernas maneras de conservación por lo que la situación se complicaba.

Cuento escrito por Robert Louis Stevenson, en la misma línea de Allan Poe, que leído con la atmósfera apropiada, te erizará los cabellos de la nuca.

"Como casi estaban terminando ya su aborrecible tarea, juzgaron más prudente acabarla a oscuras. Desenterraron el ataúd y rompieron la tapa; introdujeron el cuerpo en el saco, que estaba completamente mojado, y entre los dos lo transportaron hasta el calesín; uno se montó para sujetar el cadáver y el otro, llevando al caballo por el bocado fue a tientas junto al muro y entre los árboles hasta llegar a un camino más ancho cerca de la posada Fisher's Tryst.

Celebraron el débil y difuso resplandor que allí había como si de la luz del sol se tratara; con su ayuda consiguieron poner el caballo a buen paso y empezaron a traquetear alegremente camino de la ciudad.

Los dos se habían mojado hasta los huesos durante sus operaciones y ahora, al saltar el calesín entre los profundos surcos de la senda, el objeto que sujetaban entre los dos caía con todo su peso primero sobre uno y luego sobre el otro. A cada repetición del horrible contacto ambos rechazaban instintivamente el cadáver con más violencia; y aunque los tumbos del vehículo bastaban para explicar aquellos contactos, su repetición terminó por afectar a los dos compañeros."

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Charon

Lord Dunsany

El título se debiera ser Caronte en español, ya que se refiere en la mitología Griega al barquero de Hades, el encargado de guiar las almas errantes de los difuntos recientes de un lado a otro del río Aqueronte, sí tenían una moneda pagar el viaje, por esta razón en la antigua Grecia a los cadáveres se enterraban con una moneda bajo la lengua. Aquellos que no podían pagar tenían que vagar cien años por las riberas del Aqueronte, hasta que Caronte accedía a llevarlos sin cobrar. Buenos los links por sí les interesa un poco la mitología Griega.

Charon se inclinó hacia delante y remó. Todas las cosas eran una con su cansancio.

Para él no era una cosa de años o de siglos, sino de ilimitados flujos de tiempo, y una antigua pesadez y un dolor en los brazos que se habían convertido en parte de un esquema creado por los dioses y en un pedazo de Eternidad.

Si los dioses le hubieran mandado siquiera un viento contrario esto habría dividido todo el tiempo en su memoria en dos fragmentos iguales.

Tan grises resultaban siempre las cosas donde él estaba que si alguna luminosidad se demoraba entre los muertos, en el rostro de alguna reina como Cleopatra, sus ojos no podrían percibirla.

Era extraño que actualmente los muertos estuvieran llegando en tales cantidades. Llegaban de a miles cuando acostumbraban a llegar de a cincuenta. No era la obligación ni el deseo de Charon considerar el porqué de estas cosas en su alma gris. Chanon se inclinaba hacia adelante y remaba.

Entonces nadie vino por un tiempo. No era usual que los dioses no mandaran a nadie desde la Tierra por aquel espacio de tiempo. Mas los Dioses saben.

Entonces un hombre llegó solo. Y una pequeña sombra se sentó estremeciéndose en una playa solitaria y el gran bote zarpó. Sólo un pasajero; los dioses saben. Y un Charon grande y cansado remó y remó junto al pequeño, silencioso y tembloroso espíritu.

Y el sonido del río era como un poderoso suspiro lanzado por Aflicción, en el comienzo, entre sus hermanas, y que no pudo morir como los ecos del dolor humano que se apagan en las colinas terrestres, sino que era tan antiguo como el tiempo y el dolor en los brazos de Charon.

Entonces, desde el gris y tranquilo río, el bote se materializó en la costa de Dis y la pequeña sombra, aún estremeciéndose, puso pie en tierra, y Charon volteó el bote para dirigirse fatigosamente al mundo. Entonces la pequeña sombra habló, había sido un hombre.

"Soy el último", dijo.

Nunca nadie antes había hecho sonreir a Charon, nunca antes lo había hecho llorar.

Las Bestias Oscuras

En lo personal, me gustan mucho los cuentos en los que nunca se sabe de que se tiene miedo, el terror de algo que nunca ves, y eso fue lo que hizo H.P. Lovecraft, sin embargo este pequeño cuento lo escribió uno de sus amigos en 1934 Frank Belknap Long, con notada influencia del horror cosmico.

"Pasada la medianoche, Peter se despertó. Se sentó, se frotó los ojos y miró aturdido a su alrededor. Algo daba golpecitos en el cristal de la ventana. Peter no quería salir de la cama. La noche era fría y se sentía caliente y cómodo bajo las gruesas mantas.

Pero algo daba golpecitos en la recia ventana, con insistencia, de un modo monótono. Tap, tap-tap, tap, tap, tap-tap, tap.

Despacio y de mala gana, Peter retiró las cubiertas y saltó al suelo.

-Ya voy -exclamó-. Abriré la ventana. Haré lo que quiera. La abriré completamente.

Cruzó temblando el pavimento. Su corazón latía con fuerza salvaje, y el miedo y el terror aparecieron en sus ojos."

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Escupiré sobre vuestra tumba

Además de HP Lovecraft y Allan Poe, Boris Vian es uno de mis autores favoritos, el primer libro conocí fue "El Arranca Corazones", este en algun momento lo posteare tambien. Escupiré sobre vuestra tumba, relata la venganza de Lee Anderson un hombre negro pero de piel blanca cuyo hermano muere, linchado y colgado por enamorarse de una mujer blanca.

Esta obra fue escrita por Boris Vian, bajo el seudonimo de Vernon Sullivan (supuesto escritor negro), en los libros que escribio bajo el seudonimo tenian la intencion de denunciar el racismo y las condiciones precarias de los negros en los estados sureños de los EU. Poco después de supublicación, en 1949, el libro fue prohibido por considerarlo pornográfico e inmoral, y su autor fue condenado por ultraje a los muertos.

"-Tú no eres como todo el mundo, Lee, tienes los hombros caídos como un boxeador negro.

Solté a la chica y me puse en guardia, y bailé a su alrededor cantando palabras que me iba inventando, y todos se echaron a reír, pero yo estaba molesto. Dexter no se reía. Seguía mirándome.

Aquella noche, me miré en el espejo del cuarto de baño, y me eché a reír a mi vez. Con ese pelo rubio, esa piel rosada y blanca, no corría ningún riesgo. Los iba a joder a todos. Dexter hablaba por pura envidia. Y además, era verdad que yo tenía los hombros caídos. ¿Qué mal había en ello?"

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Cero en geometría

Les dejo un par de cuentos ultracortos, el primero fue escrito por Frederic Brown. De este no hay mucho que decir.... bueno solo quiero decir que la ignorancia no siempre paga, aunque hay muchos casos que pufff, bien dicen que la felicidad es inversamente proporcional al conocimiento.

Henry miró el reloj. Dos de la madrugada. Cerró el libro con desesperación. Seguro que mañana sería reprobado. Entre más quería hundirse en la geometría, menos la entendía. Dos fracasos ya, y sin duda iba a perder un año. Sólo un milagro podría salvarlo. Se levantó. ¿Un milagro? ¿Y por qué no? Siempre se había interesado en la magia. Tenia libros. Había encontrado instrucciones sencillísimas para llamar a los demonios y someterlos a su voluntad. Nunca había hecho la prueba. Era el momento, ahora o nunca.

Sacó del estante el mejor libro sobre magia negra. Era fácil. Algunas fórmulas. Ponerse al abrigo de un pentágono. El demonio llega. No puede nada contra uno, y se obtiene lo que se quiera. Probemos.

Movió los muebles hacia la pared, dejando el suelo limpio. Después dibujó sobre el piso, con un gis, el pentágono protector. Y después pronunció las palabras cabalísticas. El demonio era horrible de verdad, pero Henry hizo acopio de valor y se dispuso a dictar su voluntad.

-Siempre he tenido cero en geometría - empezó.

-A quién se lo dices...- contestó el demonio con burla.

Y saltó las líneas del hexágono para devorar a Henry, que el muy idiota había dibujado en lugar de un pentágono.

Birthday Present

Minuciosamente dividió el todo en partes.
Guardó cada una de las partes en una caja de cartón.
La cerró bien, la envolvió en celofán de vivos colores.

La adorno con un moño y pegó con cinta adhesiva una tarjetita que decía:
"Feliz cumpleaños, querida suegra."

Mientras se dirigía al correo con el paquete a cuestas, dijo para sus adentros:
"Nunca, en nuestros años de matrimonio, creí que Lola pesara tanto."

Hambre

Gracias a Angel Tlacuilo, que hace algún tiempo hizo esta aportación, no había tenido tiempo de leerlo y me gusto. Hay libros que cuando los terminas sientes que solo te gustaron o no en su caso, pero hay algunos otros que te dejan un sentimiento extraño, "Hambre" escrito por Knut Hamsun es uno de ellos. Es sobre los estragos, locura, delirios que puede causar el hambre; hasta donde serias capaz de llegar por tratar de saciar el hambre, y al mismo tiempo mantener la dignidad y por cuanto tiempo.

"Me metí en el callejón de los Herreros, tan lejos como pude ocultarme, y me detuve ante la puerta carcomida de un patio sin luz. Completa oscuridad reinaba a mi alrededor; empecé a morder la carne del hueso.

No era agradable, despedía un nauseabundo olor de sangre vieja, y me dio vómito en seguida. Hice una nueva tentativa. Si pudiera retener un trocito de carne, produciría su efecto. Probé de nuevo, pero me dieron bascas. Me enfurecí mordí, violentamente la carne, arranqué un pedacito y lo tragué a la fuerza. De nada me sirvió. Tan pronto los pedazos se calentaban en mi estómago, ascendían. Apreté locamente los puños, lloré de desesperación, y mordí como un poseído; tanto lloré, que el hueso se mojó de lágrimas; vomité, juré y mordí cada vez más fuerte; oré como si mi corazón fuera a romperse, y vomité otra vez....Lleno del más impotente odio, transportado de furor, dirijo violentamente al cielo peticiones y amenazas.

Nadie me contesta."

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La Biblioteca de Babel

Solo había posteado un libro de Jorge Luis Borges, sin embargo tiene muchos cuentos excelentes, el que ahora pondré es se llama "La biblioteca de Babel" y trata sobre una inmensa biblioteca hexagonal en la que esta contenido todo lo que puede ser expresado en todos los idiomas, esto mediante todas las combinaciones posibles entre los símbolos ortográficos, esto con un poco de conocimiento de matemáticas se pueden dar cuenta de que es posible pero increíblemente grande. En esta enorme biblioteca existen viajeros que pasan su vida recorriendo los buscando la aclaración de los misterios básicos de la humanidad.

Este escrito es estresante al leerlo, solo de pensar en todo lo que pudiera contener la biblioteca. En fin, son solo 5 hojas leanlo.

"Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza. En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir."

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Por si les interesan un poco más en las matemáticas de la biblioteca de babel.

Soy Leyenda

Ahora que está en los cines la película "Soy Leyenda", les posteo la novela escrita por Richard Mathenson, sobre la cual se inspiraron para hacer la película, aún no he visto la película porque no soy muy fan de las adaptaciones Hollywoodenses, pero el libro es muy bueno y además muy rápido de leer.

Trata sobre el último hombre vivo en los Ángeles, tras una epidemia que ha transformado a todos los seres humanos en una especie de vampiros, por lo que se ve obligado a sobrevivir en su casa Neville pasa las noches recluido en su hogar, donde resiste el penoso y constante asedio de los vampiros: los auténticos dueños de un mundo que murió con extrema velocidad. Por las mañanas, al amparo de la luz del sol y pertrechado con unas cuantas estacas, se dedica a reabastecer su casa y a cazar a los vampiros que antaño fueron sus vecinos.

"Todos volvieron hacia Neville sus rostros pálidos. Neville los observó serenamente. Y de pronto
razonó: Yo soy el anormal. La normalidad es un concepto mayoritario. Norma de muchos,
no de uno solo."

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Las intermitencias de la muerte

Para el que pidió algo de José Saramago, solo he leído "Ensayo sobre la Ceguera" y este, es difícil decidir cual es él que más me gusto, mientras dejo solamente este.

Que pasaría si de un momento a otro dejaran de morir las personas, parece algo bueno de momento, no perderíamos a padres, hermanos, amigos, hijos, etc... pero no están sencillo esto tendría implicaciones muy cabronas y además como podría explicar eso la santa iglesia. Otra problema es que nadie dijo que el tiempo no seguiría su curso, esto al final creo que es peor vivir eternamente viejo.

"Al día siguiente no murió nadie. El hecho, por ab­solutamente contrario a las normas de la vida, cau­só en los espíritus una perturbación enorme, efecto a todas luces justificado, basta recordar que no exis­te noticia en los cuarenta volúmenes de la historia universal, ni siquiera un caso para muestra, de que alguna vez haya ocurrido un fenómeno semejante, que pasara un día completo, con todas sus pródigas veinticuatro horas, contadas entre diurnas y noc­turnas, matutinas y vespertinas, sin que se produjera un fallecimiento por enfermedad, una caída mor­tal, un suicidio conducido hasta el final, nada de nada, como la palabra nada"

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Cujo

Hace años vi la película de Cujo, (novela de Stephen King) y ver a un San Bernardo rabioso de 100 kilos desgarrando personas casi sin esfuerzo, no es nada bonito el niño de 7 años que era, sentí pánico por cualquier perro durante algún tiempo, ahora que leí el libro doy gracias que la película no sea nada buena en comparación con el libro, si así hubiera sido tendría fobia a los perros.

En fin que lo disfruten.

"Vio a Cujo en la puerta del sótano.
—Perrito bonito —murmuró con voz ronca mientras la saliva le bajaba por la barbilla.
Se orinó encima sin poder evitarlo y el áspero olor amoniacal de la orina azotó el olfato de Cujo como una violenta bofetada. El perro dio un brinco. Joe saltó hacia un lado con piernas que parecían zancos y el perro golpeó la pared con la fuerza suficiente como para rasgar el papel y arrancar una blanca nube de áspero polvo de yeso. Ahora el perro no estaba gruñendo; estaba dejando escapar toda una serie de chirriantes y profundos rumores, más escalofriantes que cualquier ladrido.
Joe retrocedió hacia la puerta posterior. Sus pies se enredaron con una de las sillas de la cocina. Agitó fuertemente los brazos para no perder el equilibrio y hubiera podido recuperarlo, pero, antes de que ello ocurriera, Cujo cargó contra él como una sangrienta máquina de matar mientras unos hilos de espuma escapaban entre sus mandíbulas, volando hacia atrás.

—¡Oh, Dios mío, no te me eches encima! —gritó Joe Camber.
Recordó a Gary. Se cubrió la garganta con una mano mientras con la otra intentaba repeler el ataque de Cujo. Cujo retrocedió momentáneamente, tratando de morder, con el hocico arrugado hacia atrás en una enorme sonrisa carente de humor que dejaba al descubierto unos dientes parecidos a una hilera de estacas de valla ligeramente amarillentas. Y entonces se abalanzó de nuevo.

Y esta vez fue por los testículos de Joe Camber"

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