Poemas

No soy adepto a la poesía ..... pero es Chinaski Bukowski.

"Dedicado a la mala escritura"

"MÁS DISCUSIÓN

Risque, ella dijo, ¿no adoras a Rilke?
No, dije, me aburre,
los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.

Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?
Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como
cantar, pero la única razón por la que te gusta
es porque fue asesinado.

Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?
¿no se ahogó en un bote de remos?

entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres...
los dos franceses, uno asesinó al otro...

bárbaro, dije, ahora háblame de Oscar Wilde.
un gran hombre, dijo ella.
él era inteligente, dije, pero tú crees en todas esas cosas
por la razón equivocada.

Van Gogh, entonces, dijo ella.
ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

¿qué me quieres decir?
quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:
que era un pintor promedio.

¿cómo lo sabes?
lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus pinturas.
vi que era interesante, honorable, pero no grandioso.

¿cómo puedes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?
querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo contigo?

¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!
pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.
no, dije, simplemente no me gustan de la manera que te gustan.

me voy, dijo.

podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace.
¿quieres decir que los hombres me mienten?
sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.
¿quieres decir que no es sagrado?
no lo sé, pero no te voy a mentir para que funcione.

vete a cagar entonces, dijo.
buenas noches, dije.

ella dio un bruto portazo.

me levanté y prendí la radio.
había un pianista tocando la misma pieza de Grieg.
nada cambió.
nada cambia nunca.
nada "

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Pulp

Pulp, es un grupo británico que me gusta mucho, pero el título de la última novela de Charles Bukowski, se refiere al término americano Pulp, que eran un tipo de revistas policiales o de detectives.

Bukowski, tenia la característica de escribir casi autobiográficamente, sin embargo en esta novela lo único que pretendía era contar una historia, tampoco el personaje principal es Henry Chinaski, en este caso es un incompetente detective privado y además viejo llamado Nick Belane.

"Las copas le habían envalentonado. Suele suceder.
Le lancé un puñetazo a la barriga. Llevaba puestas mis nudilleras metálicas así que a punto estuve de atravesarle. Cayó al suelo.
Le pasé por encima y recogí algunos trozos de cristal roto que había por el suelo. Luego volví, le abrí la boca y se los metí. Luego le froté las mejillas y le di unos cachetes. Los labios se le enrojecieron aún más.
Después seguí tomándome mi copa. Pasaron unos 45 minutos, calculo,
y el cartero empezó a moverse. Giró sobre sí mismo, escupió un trozo de cristal y empezó a arrastrarse a cuatro patas hacia la puerta. Daba pena verlo. Se arrastró derecho hacia la puerta. Yo la abrí y salió arrastrándose pasillo adelante hacia su apartamento. Tendría que observarle en el futuro."

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El cartero

Charles Bukowski, empezó escribiendo poemas en su años 20's, después de trabajar por diez años en el servicio postal finalmente renuncia y escribe "El Cartero". Sus novelas son personificadas atravez de su alter ego Henry Chinaski, su infancia su trabajo en el servicio postal, sus mujeres son publicadas en sus novelas, sin embargo eso no quiere decir que todo lo que escribía es cierto, porque si no que vida tan cabrona llevó.

"Otro día estaba en la sala de estar de mi apartamento, escupiendo sobre la alfombra, apagándome cigarrillos sobre las muñecas, riendo. Loco como un cencerro. Levanté la vista y allí estaba un estudiante de medicina. Junto a nosotros, había un corazón humano, que llevaba una etiqueta que decía "Francis", había un montón de botellas vacías de whisky, latas de cerveza, ceniceros, basura. Cogí una lata y tragué una asquerosa mezcla de cerveza y cenizas. No había comido desde hacia dos semanas. Un interminable aluvión de gente había venido y se había ido. Había habido siete u ocho fiestas salvajes en las que yo no había parado de exclamar:

-¡Más bebida! ¡Más bebida! ¡Más bebida!"

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