sábado, 22 de mayo de 2010

La visión de los vencidos

Antes de leer este libro tenía a Moctezuma en buen concepto, sin embargo ahora lo considero un cobarde (o sólo sería culpa de la sus ideologías).

Había leído otros libros de sobre la conquista, pero este en particular lo sentí triste por la impotencia que pudo sentir el pueblo y los generales mexicas, al querer defender sus costumbres, territorio, ideologías, etc.. y que un cabrón con poder venga y te diga que no lo hagas por culpa de sus miedos, carajo !! una de las palabras para describirlo es: marica.

Pero tampoco creo que la solución a todo sea luchar, como don pendejo lo trata de hacer ahora con el narcotráfico.

Ahora, con mayor razón este será mi tatuaje.

Les dejo como siempre el link de descarga para quien quiera leerlo.

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sábado, 19 de diciembre de 2009

La ira de la razón

"Peleando sin recato, peleando con decisión usando mis propias manos, o usando mi corazón, me podría yo caer, pero no me puedo vencer, me pueden derrumbar pero me verán levantar, podrás ver mi sufrir pero nunca mi rendir, la cuesta podrá ser dura y tornarse en tortura, pero mi coraje será mayor, y alcanzaré cualquier altura, yo vine a este mundo a triunfar, y si quieres vencerme tendrás que pelear.

jueves, 8 de octubre de 2009

El Legado del Hombre Lobo

No había posteado, ya que ha sido un tiempo de cambios, sin embargo voy a tratar de hacerlo nuevamente.

Y como me encantan los lobos creo es una buena manera de empezar.


"Aquella noche ella había tenido sueños extraños, incoherentes. Bestias a cuatro patas corrían a medio galope a través de los primitivos bosques, cubiertos por el claro de la luna y la niebla. En la caza, cazaban a animales más débiles, incluyendo al hombre...

Y a la mañana siguiente, bañada en su propia transpiración y sacudida por el miedo, se había despertado para encontrar el libro descansando sobre su mesita de noche, entre el reloj y la lámpara.

El terror la había atrapado. ¿Ella había traído el libro hasta allí, sin acordase? ¿No podía ser, o sí? Usando su reloj, ella lo barrió de la mesita de noche y lo golpeó con el pie hasta la esquina más oscura de su habitación, donde se quedó por casi una semana.

Usando las pinzas, porque ella no se atrevió a tocarlo de nuevo, Sue lo dejó caer dentro de una bolsa de papel y lo tiró dentro de una papelera, de camino al trabajo. Cada noche, sus sueños habían estado plagados por las bestias nocturnas, pero aquella noche se intensificaron. Ella era una de las bestias, trotando junto a un macho negro de casi dos veces su tamaño. Cuando él olió el aire, ella inclinó su hocico hacia arriba y también atrapó el olor de la presa, y aulló con los otros, los sonidos repitiéndose misteriosamente a través de los árboles. Él arrancó a correr y ella corrió al lado de él, músculos ondulando suavemente debajo de su capa gruesa de piel plata-blanca. Él la impulsó continuar, y ella no deseó decepcionarlo. Ella corrió con la manada, cazando… atrapando… desgarrando…"

Lani Aames (no tengo información del autor)

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viernes, 21 de agosto de 2009

Bodas Negras

No eres tú, soy yo.

Estoy muy contento por mi decisión pero cada vez me siento más sólo.

Gracias a esta canción que mi padre escuchaba son mis gustos gore, es perturbadora y en mi opinión las canciones del ruiseñor de américa tienen una aire malsano (que buena palabra), sin embargo sí a las abuelas y madres les pones nekromantik te corren.


Oye la historia que contome un día
el viejo enterrador de la comarca:
era un amante al que por suerte impía
su dulce bien le arrebató la parca.

Todas las noches iba al cementerio
a visitar la tumba de su hermosa,
La gente murmuraba con misterio:
“es un muerto escapado de la fosa”.

En una horrenda noche hizo pedazos
el mármol de la tumba abandonada,
cavó la tierra y se llevó en sus brazos
el rígido esqueleto de la amada.

Y allá en la oscuridad más que sombría
de un cirio fúnebre a la llama incierta,
sentó a su lado la osamenta fría
y celebró sus bodas con la muerta.

Ató con cintas los desnudos huesos,
el yerto cráneo coronó de flores,
la horrible boca le llenó de besos
y le contó sonriendo sus amores.

Llevó la novia al tálamo mullido,
se acostó junto a ella enamorado
y para siempre se quedó dormido
al rígido esqueleto abrazado.

miércoles, 8 de julio de 2009

Alrededores de Cemento

Bueno finalmente me decidí y mandé al carajo el trabajo, es la mejor decisión que he tomado creo, pero no podía seguir así, me estaba acabando, me di cuenta que no quiero trabajar 30 años soportando pendejos, esperando subir un escalón mas, para finalmente recibir una jubilación mierdera.

"Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed-interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose a three piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who the fuck you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pissing your last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life . . . But why would I want to do a thing like that? I chose not to choose life: I chose something else. And the reasons? There are no reasons. Who needs reasons when you've got heroin?"

Lo anterior fue sólo terapéutico. Bueno a lo que vengo, les dejo ahora un relato de Brian Lumley que va ligado a los mitos de Cthulhu.

"... Paul, analiza la forma de mi muerte, porque si lees esto es que yo habré muerto o desaparecido..., lo que viene a ser lo mismo. Lee cuidadosamente las notas que incluyo, te lo ruego. No tengo tiempo de ser más explícito, pero estas viejas notas mías pueden servir de alguna ayuda. Si eres la mitad de curioso de lo que creo que eres, no tardarás en admitir la existencia de un horror fantástico en el que, repito, el mundo entero debe esforzarse en creer... El suelo e estremece ahora, pero sabiendo que es el final, me mantengo sereno, pese al miedo que siento... No espero que dure mi presente estado de serenidad.. Creo que cuando ellos vengan realmente por mí, mi mente estallará por completo. Puedo imaginarlo ahora... El suelo se astilla, revienta violentamente para dejarles paso. ¡Bueno! Aun al pensarlo, mis sentidos se embotan de terror... Notaré un olor nauseabundo, un limo, un cántico, una gigantesca contorsión y.. Y luego... »Incapaz de escapar, espero a la monstruosidad..., estoy atrapado por el mismo poder hipnótico que confesaron los otros de G'harne. ¡Qué abominables recuerdos! ¡Desperté para ver cómo a mis amigos y compañeros les succionaban la sangre y los secaban enteramente aquellos seres vermiculares y vampirescos de la sentina del tiempo! Dioses de dimensiones ajenas a este mundo... ¡Yo estaba hipnotizado entonces por esta misma fuerza terrible, incapaz de moverme para ayudar a mis amigos o al menos para ponerme a salvo! Milagrosamente, con el paso de la luna tras algunos jirones de nubes, el efecto hipnótico se quebró. Entonces, gritando y sollozando, con el juicio trastornado temporalmente, huí; tras de mí oía los babeantes ruidos de succión, así como el zumbido, el cántico demoníaco de Shudde-M'ell y sus hordas."

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viernes, 3 de julio de 2009

Monero

Encontré este blog de un monero llamado Alberto Montt.

Se los recomiendo.





viernes, 19 de junio de 2009

Poemas

No soy adepto a la poesía ..... pero es Chinaski Bukowski.

"Dedicado a la mala escritura"



"MÁS DISCUSIÓN

Risque, ella dijo, ¿no adoras a Rilke?
No, dije, me aburre,
los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.

Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?
Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como
cantar, pero la única razón por la que te gusta
es porque fue asesinado.

Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?
¿no se ahogó en un bote de remos?

entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres...
los dos franceses, uno asesinó al otro...

bárbaro, dije, ahora háblame de Oscar Wilde.

un gran hombre, dijo ella.
él era inteligente, dije, pero tú crees en todas esas cosas
por la razón equivocada.

Van Gogh, entonces, dijo ella.
ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

¿qué me quieres decir?
quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:
que era un pintor promedio.

¿cómo lo sabes?
lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus pinturas.
vi que era interesante, honorable, pero no grandioso.

¿cómo puedes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?
querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo contigo?

¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!
pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.
no, dije, simplemente no me gustan de la manera que te gustan.

me voy, dijo.

podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace.
¿quieres decir que los hombres me mienten?
sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.
¿quieres decir que no es sagrado?
no lo sé, pero no te voy a mentir para que funcione.

vete a cagar entonces, dijo.
buenas noches, dije.

ella dio un bruto portazo.

me levanté y prendí la radio.

había un pianista tocando la misma pieza de Grieg.
nada cambió.
nada cambia nunca.
nada "

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jueves, 28 de mayo de 2009

El amor es ciego

Soy fan de Boris Vian (creo que lo he dicho de muchos, pero siento esto al leer un cuento o novela, sin importar de quien sea, cuando me toca alguna fibra) , y me da gusto encabrona que existan esta clase de tipos que nacen con talento para casi todo, fue escritor, poeta, cantante, músico, actor e ingeniero.

Lo siguiente está pirateado de otro blog, pero no encontré mejor manera de describir la trayectoria de Vian por un escaso talento para escribir.


Y bueno, el cuento básicamente dice que se disfrutaría más del amor sí fuera ciego.


"Pero no deja de ser divertida la nieblecita... Casi se podría decir que alimenta. Como usted sabe, yo como bastante bien... Pues bueno, desde hace tres días, con un vaso de agua y un trozo de pan me basta.
-Va a adelgazar -observó Orvert.
-¡Ja, ja, ja! -cacareó la portera con su risa parecida a un saco de nueces cayendo por la escalera desde el sexto piso-. Compruébelo por sí mismo, señor Latuile. Nunca me había sentido tan en forma. Incluso los melones se me están volviendo a poner en su sitio... Compruébelo, compruébelo por sí mismo...
-Esto..., yo... -dijo Orvert.
-Palpe, palpe, le digo que palpe.
Y cogiendo la mano del sentenciado, la colocó sobre el remate de uno de los melones en cuestión.
-¡Asombroso! -constató Latuile.
-Y eso que tengo cuarenta y dos años -informó la portera-. ¿Eh? ¿Quién lo diría? ¡Ah...! y es que las que son como yo, un poquito gruesas por donde es debido, tienen esa ventaja...
-¡Pero por todos los santos! -exclamó Orvert asombrado-, ¡Está usted desnuda...!"

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lunes, 18 de mayo de 2009

El sentido secreto

Esperando que esta semana vaya mejor, nuevamente les comparto un cuento de Isaac Asimov.
Estamos acostumbrados a los sentidos que tenemos, que pasaría si tuviéramos la oportunidad de tener alguno extra por cinco minutos, pero no alguno que nos permitiera ver fantasmas - esas son pendejadas - un sentido que nos permitiera disfrutar de las cosas que están a nuestro derredor de una manera distinta, valdrían la pena los cinco minutos o preferirían no probar y así nunca saber de lo que se están perdiendo.

Bien dice el dicho que la felicidad es inversamente proporcional al conocimiento.


"El marciano mantuvo la vista fija enfrente suyo mientras hablaba, con los ojos medio cerrados.

- Me has dicho que vivo en un mundo compuesto tan sólo por sombras de luz y oscuridad. Tratas de describir un mundo exclusivo tuyo compuesto por infinita variedad y belleza. Escucho, pero no me importa demasiado. Nunca lo he conocido y nunca podré conocerlo. No se llora por la pérdida de algo que nunca se ha tenido.

»Pero... ¿qué pasaría si pudieras conferirme la facultad de ver el color durante cinco minutos? ¿Qué pasaría si, durante cinco minutos, me deleitara en maravillas con las que nunca había soñado? ¿Qué pasaría si, después de estos cinco minutos, tuviera que renunciar a ello para siempre? ¿Compensarían esos cinco minutos de paraíso la vida de pesar que seguiría... una vida de descontento a causa de mis propias deficiencias? ¿No hubiera sido mucho mejor no hablarme nunca del color, evitando así su tentación siempre presente? "

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jueves, 14 de mayo de 2009

Cómo Ocurrió

Maldito trabajo no me deja tiempo para nada, pero poco a poco me estoy armando de valor para mandar todo al carajo y empezar de cero en algo que realmente disfrute. Lo que realmente me ayuda es la música y leer, y creo que estoy en un momento así:

I am reading this book because I don't want to think about my life I believe it is what is known as escapism

Y para acabar de chingar, se me ponchó la llanta de carro, y al tratar de cambiarla no encontré el birlo de seguridad, me lleva la rechingada por lo tanto no se puede quitar la llanta, lo que quiere decir que esta ponchadura me saldrá cara, me relleva la verga, en fin sólo me resta respirar -calma y tranquilidad-.

Esto no tiene nada que ver con el cuento de Isaac Asimov que estoy posteando, solamente es terapéutico; si ya han leído a Asimov se dieron cuenta de que muchos de sus cuentos tienen referencias religiosas, a mi me encantó este cuento, disfrútenlo.

"Mi hermano empezó a dictar en su mejor estilo oratorio, ese que hace que las
tribus se queden aleladas ante sus palabras.
-En el principio -dijo-, exactamente hace quince mil doscientos millones de años,
hubo una gran explosión, y el universo...
Pero yo había dejado de escribir.
-¿Hace quince mil doscientos millones de años? -pregunté, incrédulo.
-Exactamente -dijo-. Estoy inspirado.
-No pongo en duda tu inspiración -aseguré. (Era mejor que no lo hiciera. Él es tres
años más joven que yo, pero jamás he intentado poner en duda su inspiración.
Nadie más lo hace tampoco, o de otro modo las cosas se ponen feas.)-. Pero ¿vas
a contar la historia de la Creación a lo largo de un período de más de quince mil
millones de años?
-Tengo que hacerlo. Ese es el tiempo que llevó. Lo tengo todo aquí dentro -dijo,
palmeándose la frente-, y procede de la más alta autoridad.
Para entonces yo había dejado el estilo sobre la mesa.
-¿Sabes cuál es el precio del papiro? -dije.
-¿Qué?
(Puede que esté inspirado, pero he notado con frecuencia que su inspiración no
incluye asuntos tan sórdidos como el precio del papiro.)
-Supongamos que describes un millón de años de acontecimientos en cada rollo
de papiro. Eso significa que vas a tener que llenar quince mil rollos. Tendrás que
hablar mucho para llenarlos, y sabes que empiezas a tartamudear al poco rato. Yo
tendré que escribir lo bastante como para llenarlos, y los dedos se me acabarían
cayendo. Además, aunque podamos comprar todo ese papiro, y tú tengas la voz y
yo la fuerza suficientes, ¿quién va a copiarlo? Hemos de tener garantizados un
centenar de ejemplares antes de poder publicarlo, y en esas condiciones ¿cómo
vamos a obtener derechos de autor?
Mi hermano pensó durante un rato. Luego dijo:
-¿Crees que deberíamos acortarlo un poco?
-Mucho -puntualicé, si esperas llegar al gran público.
-¿Qué te parecen cien años?
-¿Qué te parecen seis días?
-No puedes comprimir la Creación en sólo seis días -dijo, horrorizado.
-Ese es todo el papiro de que dispongo -le aseguré-. Bien, ¿qué dices?
-Oh, está bien -concedió, y empezó a dictar de nuevo-. En el principio... ¿De veras
han de ser sólo seis días, Aarón?
-Seis días, Moisés -dije firmemente."

lunes, 9 de febrero de 2009

Té Verde

Caí por casualidad a este cuento de Joseph Thomas Sheridan Le Fanu, estaba buscando un poco más de información sobre las propiedades que se le atribuyen al té verde -principalmente la pérdida de peso-, esto porque en una platica decían que con sólo tomar té verde por la mañana y sin hacer nada empezarían a desaparecer mágicamenta las pinches lonjas, lo peor es tratar de hacerles entender que eso es físicamente imposible - me encabrona que la gente es huevona espera milagros en lugar de ponerse a hacer ejercicio-, lo bueno fue que gracias a esto leí el cuento y me encantó, tiene otro cuento llamado Carmilla que dicen fue en el que se baso Bram Stoker para escribir Drácula - no pendejadas como crépusculo, luna nueva etc..- a penas lo empezaré a leer, despúes pondré mis comentarios.


"Le dije —agregó— que antes de esto la bestia se había mostrado en ciertos sentidos agresiva. Me explicaré un poco más. Parecía guiarla una furia intensa y creciente en cuanto decía yo mis oraciones o, incluso, pensaba decirlas. Por fin se volvió aquello una interrupción espantosa. Se preguntará cómo podía hacer eso un fantasma silencioso e inmaterial. Así: cuando me proponía rezar, lo encontraba frente a mí, cada vez más cerca.
"Solía saltar sobre una mesa, el respaldo de una silla, el tablero de la chimenea; allí comenzaba a balancearse lentamente de un lado a otro, mirándome todo el tiempo. Hay en su movimiento un poder indefinible que disipa todo pensamiento, que ata la atención a ese ir y venir monótono, hasta que las ideas, por así decirlo, se encogen y terminan por no ser nada. Y a menos de sacudirme y eliminar esa catalepsia, siento como si estuviera a punto de perder la mente. Hay otros modos en que lo hace —y suspiró profundamente—. Por ejemplo, mientras rezo con los ojos cerrados, se acerca cada vez más y lo veo. Sé que no puede explicarse esto desde un punto de vista físico, pero en verdad lo veo, aunque tenga cerrados los párpados; hace que mi mente gire, por expresarlo de algún modo, y me domina y me siento obligado a no estar de hinojos. Si hubiera usted conocido esto, en verdad conocería la desesperación."

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viernes, 30 de enero de 2009

La pata del mono

Quien no ha soñado con encontrarse con una lampara mágica o cualquier otra cosa que pudiera concedernos por lo menos un deseo, mmmm por ejemplo dinero, mujeres ... digo paz en el mundo, pero al leer este cuento te das cuenta que se debe tener cuidado con lo que se desea porque se puede volver realidad.

Ya en el tema de los deseos les dejo estos chistes de genios culeros.

Iba un tipo manco caminando por la calle, cuando ve una botella extraña en el piso, la levanta y la limpia, de la botella sale un genio, que dice:
- Me has liberado, y por eso te concederé tres deseos, pero antes de que los pidas, debo aclararte que esos deseos son irreversibles, y que además no soy un genio común, sino que soy un genio culero, así que pídeme tus deseos rápido cabrón o te madreo.
El tipo sorprendido, no atinaba a decir
nada, por lo que el genio insiste:
- Te dije rápido cabrón, o te hago mierda.
- Bueno..... a ver...... soy manco, así que quisiera tener los dos brazos iguales.
- ¡¡¡Concedido!!! - exclama el genio, y le quita la mano que le quedaba, dejándolo manco de ambos brazos.

- Ahora ya tienes los dos brazos iguales, cuales son los otros dos deseos pendejo.
- Pero no, hijo de puta.... que me hiciste.... déjame como antes al menos.

- No, te dije que los deseos eran irreversibles, me dijiste "hijo de puta" te la voy a pasar, porque es cierto..... pero pídeme los otros deseos porque me estoy encabronando y te voy a madrear.

- Bueno.... ya que ahora quedé sin manos, al menos quiero que la verga me llegue hasta el piso. - ¡¡¡Concedido!!! - exclama el genio, y acto seguido, le corta las dos piernas.
-¡¡¡Noooooooooo..... que hijo de puta, que me hiciste!!! - grita el tipo desesperado.
- Solo cumplí tu deseo, así que ahora pide el último, que me estoy fastidiando - dice el genio culero.
El pobre tipo desesperado, piensa algo rápido, y dice:

- Bueno, ya que no tengo manos, y tampoco piernas, al menos quiero que me hagas rico. - ¡¡¡Concedido!!! - exclama el genio, y acto seguido lo voltea y se lo coge.

Y sobre deseos culeros.

Están tres náufragos solos en una isla desierta y se encuentran una lámpara maravillosa.
El genio les dice que les va a conceder un deseo a cada uno.
El primero dice: Deseo irme con mi familia y amigos.
Y se lo concede.
El segundo dice: Deseo irme con mi familia y amigos.
Y se le concede.
El tercero, al ver que se había quedado solo dice: Deseo que mis amigos regresen.


jajaja pero volviendo al cuento, este fue escrito por William Wymark Jacobs, este relato fue adaptado a los simpsons en algún episodio de halloween, se los recomiendo en cinco minutos lo leen.

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miércoles, 14 de enero de 2009

En las montañas de la locura

H.P. Lovecraft es considerado un autor de novelas y cuentos de horror. En sus narraciones, incluye una serie de datos y referencias que hacen creer la existencia real, de seres tales como los Primordiales y los Profundos, y que realmente existió un árabe loco llamado Abdul Alhazred que escribió un libro llamado Necronomicón.

Existe un programa de radio en México llamado "La mano peluda", el idiota que lo conduce en lugar de informar, desinforma, dan ganas de patearle los huevos al escuchar toda la pendejez que escupe y la gente cree. Han llamado diciendo que se les apareció Freddy Kruger - no mamar-, en otra ocasión llamó una persona diciendo que en su casa se había aparecido el Necronomicón, y que a partir de ahí en su casa había seres de oscuridad jajajaja, el cabroncito dio el concejo de que envolviera el libro en plástico negro y lo enterrara o en su caso se lo enviara para el se hiciera cargo de tan maligno poder, buen antes de seguir encabronandome, a lo que a quiero llegar es a recomendar este libro.

Un grupo de científicos viaja a la Antártida. Mientras parte de ellos se quedan en el campamento base, otros parten hacia el interior del continente. Por radio comunican al campo base que han hecho un descubrimiento extraordinario: encontraron enterrados fósiles de unos seres que no saben si clasificar como animales o vegetales y que son curiosamente avanzados y evolucionados con extremidades en forma de estrella con puntos cerca de ellos que pareciese ser un código. Descubren también una cadena montañosa que rebasa en talla al Himalaya y lo que les pareció unos cubos en la cima de las montañas más altas. La gente del campo base se entusiasma con ese descubrimiento y decide prepararse para trasladarse al campamento. Encuentran todo el campamento destruido y a los científicos muertos. Revisan la casa de campaña donde habían estado haciendo los experimentos sobre las criaturas descubiertas y se dan cuenta de que hay en la mesa instrumentos recién usados y sangre y restos humanos. También se dan cuenta de que desaparecieron un hombre y un perro; atribuyen a la locura del hombre faltante el que todos los perros y humanos estén muertos. Pero encuentran los seis cuerpos extraños en peor estado enterrados, y sobre ellos la misma serie de puntos que había en la cueva donde los descubrieron y los otros 8 cuerpos que se habían conservado en buen estado habían desaparecido. El protagonista y otro personaje deciden viajar atrás de las montañas y encuentran una ciudad en ruinas al pie de estas montañas y se enteran por medio de "jeroglíficos" de esa raza que los seres extraños eran realmente los Antiguos y de que no todos han muerto. Dos científicos logran huir del lugar, uno es el propio narrador y el otro es un alumno que a causa de lo vivido perdió la cordura.

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jueves, 18 de diciembre de 2008

Podemos recordarlo todo por usted

Como es natural en la conversión de un relato breve ( 19 hojas, lo aclaro porque hay muchos huevones para leer) a la pelicula, Total Recall obtiene su planteamiento y parte del nudo de la historia de Philip K. Dick Podemos recordarlo todo por usted, y a partir de determinado punto, evoluciona libremente hasta llegar a un desenlace muy distinto del de su original literario.

Sin embargo la pelicula tiene una de las escenas que ahhhhhh, puede ser el sueño de casi cualquier hombre:


Bueno el relato, en realidad trata sobre eso el volver real cualquier fantasia, mmm bueno al menos tan real como los recuerdos.

"- ¿Es tan convincente esa memoria extrafático? - preguntó Quail.

- Mucho más que la realidad, señor. Si de verdad hubiese usted ido a Marte como agente de la Interplan, ahora habría olvidado muchas cosas; nuestro análisis sobre los sistemas de la verdadera memoria (auténticos recuerdos de principales acontecimientos de la vida de una persona) demuestran que siempre se pierden muchos detalles, detalles que se olvidan y que jamás vuelven a recordarse. Parte de lo que le ofrecemos es que todo cuanto «plantemos» en su memoria jamás lo olvidará. La serie de imágenes e ideas que se le inyectarán cuando esté usted en estado de inconsciencia es la creación de grandes expertos, hombres que han pasado años en Marte. En cada caso verificamos los detalles en forma realmente exhaustiva. Aparte de que ha elegido usted un sistema muy fácil para nosotros; si hubiese usted deseado ser emperador de la Alianza de Planetas interiores o hubiera elegido Plutón para su viaje, hubiésemos tenido muchas más dificultades..., y, por supuesto, los honorarios habrían sido también muy superiores.

Llevándose una mano al bolsillo interior de su chaqueta para extraer la cartera, Quail dijo:

- Está bien. Ha sido la ambición de toda mi vida, y sé que realmente nunca la conseguiré. De manera que imagino que tendré que aceptar esto."

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jueves, 4 de diciembre de 2008

PARAHARDCORE y Una noche de pasión

Con los posts anteriores las lecturas se estaban poniendo un poco suaves, para arreglarlo les dejo estos dos relatos de Gerardo Bloomerfield, yo insisto en que este cabrón está enfermo o será el que lo lee, en fin que los disfruten.

PARAHARDCORE

"-....Claro que hay un público , digamos, "mas selecto" ....Al principio se conformaban con pornografía infantil, con sadismo....La última tendencia son los homicidios ......Son ediciones de tiraje limitado..."PARAHARDCORE" , así le llaman ...Lo que va mas allá del simple Hardcore.....Solo unas 5 o 6 mil cintas en el mundo de cada título...Pero el ejemplar puede costar entre 50 y cien mil dólares....-sonrió- Espero que seas un buen actor..."Tincho" te ayudará, tiene experiencia... "

Una noche de pasión

"Deseaban llegar juntos a la cúspide de aquel volcán ...Ambos se movían frenéticamente en la oscuridad,en la fantasmagórica penumbra de la fría sala apenas iluminada por el contorno de la puerta cerrada, dibujado por la iluminación del corredor afuera , que brillaba , como un marco de luz a la escena ...Luz como en los ojos de ella que parecían brillar mas a cada segundo ...Y sonreía .....Lo abrazaba fuerte, mas fuerte todavía...

Comenzó a sentir las contracciones de su pequeña vagina en el miembro...Estaba por hacerlo ...y él también...Estaban por llegar al final ...Lo aferraba mas y mas aún....Su sexo parecía apretarle con todas sus fuerzas ,como un anillo de fuego y hielo...
Y el orgasmo llegó , recorriéndole la espina dorsal y erizando cada vello de sus brazos ,de sus piernas, apretadas entre las de Julliette...Evidentemente ella también lo había sentido :pues lo aferró hasta producirle dolor, estrujándole como a una naranja desde todos los ángulos, cerrándo todo su cuerpo en torno a él,como un candado ...."

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lunes, 24 de noviembre de 2008

Mort

Subo nuevamente una novela de Terry Pratchet, en esta la acción arranca cuando La Muerte contrata a Mort, como aprendiz., poco después Mort queda al cargo y la Muerte se toma un pequeño descanso para visitar los bares del Mundodisco. Una de las primeras misiones de Mort es, liberar el alma de una atractiva princesa que está a punto de ser asesinada, y este decide en su lugar liberar el alma del asesino, interfiriendo así en los designios del destino y provocando el inminente colapso de todo el Mundodisco.


"-Pero usted es la Muerte -dijo Mort-. ¡Va por ahí matando a la gente!
¿Yo MATANDO A LA GENTE? -repitió la Muerte visiblemente ofendida-. DE ESO NADA. LA GENTE SE HACE MATAR SOLA, ES UN ASUNTO DE ELLOS. YO ME LIMITO A TOMAR LAS RIENDAS A PARTIR DE ESE MO-MENTO. AL FIN Y AL CABO, ESTE MUNDO SERÍA UNA SOBERANA ESTU-PIDEZ SI LA GENTE SE HICIERA MATAR SIN MORIRSE, ¿NO TE PARECE?
-Bueno, sí… -dijo Mort, dubitativo.
-Mort jamás había oído la palabra «intrigado». No era de uso frecuente en el vocabulario de la familia. Pero una chispa en su alma le dijo que había allí algo extraño y fascinante y no del todo horrendo, y que si dejaba escapar ese mo-mento, lo lamentaría por el resto de sus días. Recordó entonces las humillacio-nes del día, y la larga caminata para regresar a casa…
-Esto… -comenzó a decir-. No tendré que morirme para conseguir el puesto, ¿verdad?
NO ES OBLIGATORIO ESTAR MUERTO.
-¿Y… y los huesos…?
SI NO QUIERES, NO.
Mort volvió a respirar con alivio. Era algo que había empezado a preocuparle."

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viernes, 7 de noviembre de 2008

Lo sabía !!

El horla

El cuento esta chingonamente escrito, te mantiene tenso todo el tiempo, por ahí se dice que el maestrazo Lovecraft se inspiro para escribir los mitos del Cthulhu, y podría ser ya que tiene la misma creencia de seres primigenios superiores y que están para jodernos la vida.

En el cuento escrito por Guy de Maupassant (aquí hay otros), nos presenta las alucinaciones(? evolución?) del protagonista. A través de un diario muestra la angustia que se va apoderando del protagonista, al sentir que algo o alguien está introduciéndose en su vida de forma velada e intangible; esta certeza va afianzándose cada vez más hasta llegar a enloquecerlo.

"Duermo durante dos o tres horas, y luego no es un sueño sino una pesadilla lo que se apodera de mí. Sé perfectamente que estoy acostado y que duermo. . . lo comprendo y lo sé. . . y siento también que alguien se aproxima, me mira, me toca, sube sobre la cama, se arrodilla sobre mi pecho y tomando mi cuello entre sus manos aprieta y aprieta... con todas sus fuerzas para estrangularme.

Trato de defenderme, impedido por esa impotencia atroz que nos paraliza en los sueños: quiero gritar y no puedo; trato de moverme y no puedo; con angustiosos esfuerzos y jadeante, trato de liberarme, de rechazar ese ser que me aplasta y me asfixia, ¡pero no puedo! Y de pronto, me despierto enloquecido y cubierto de sudor. Enciendo una bujía. Estoy solo. Después de esa crisis, que se repite todas las noches, duermo por fin tranquilamente hasta el amanecer.

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martes, 28 de octubre de 2008

El lobo-hombre

La canción "Lobo-Hombre en París de la Unión" esta basada en este libro, y es como dice el título un lobo que se convierte en hombre al ser mordido por un mago.

"La luna llena sobre París
Cada noche llaman desde París
en el día en que todo ocurrió
Como un sueño de locos sin fin
La fortuna se ha reído de tí
Sorprendido espiando
el lobo escapa aullando
y es mordido
por el mago del Siam"

Siempre he tenido una inclinación por todo lo que tenga que ver con lobos u hombres- lobo, y por eso esta ves recomiendo este libro, que en general cualquier libro de Boris Vian es difícil de conseguir, por eso hay que aprovechar.

"Hizo empero, un violento esfuerzo de voluntad para serenarse, e intentó explicarse el fenómeno. Sus lecturas le habían enseñado muchas cosas, y el asunto acabó por parecerle diáfano. El Mago del Siam debía ser un hombre-lobo y él, Denis, mordido por la alimaña, acababa de convertirse, recíprocamente, en ser humano.

Ante la idea de que debía disponerse a vivir en un mundo desconocido, en un primer momento se sintió presa de pánico. ¡Qué peligros no habría de correr como hombre entre los humanos! La evocación de las estériles competiciones a que se entregaban día y noche los conductores en tránsito de la Côte de Picardie le anticipaba simbólicamente la atroz existencia a la que, de buena o mala gana, sería preciso adaptarse. Pero luego reflexionó. Según todas las apariencias, y si los libros no mentían, la transformación habría de ser de duración limitada. Y en tal caso, ¿por qué no aprovecharla para hacer una incursión a la ciudad...?
Llegados a este punto, preciso es reconocer que determinadas escenas entrevistas en el bosque se reprodujeron en la imaginación del lobo sin provocar en él las mismas reacciones que antes. Al contrario: se sorprendió incluso pasándose la lengua por los labios, cosa que le permitió constatar de paso que, a pesar de la metamorfosis, seguía siendo tan puntiaguda como siempre."

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lunes, 6 de octubre de 2008

Rebelión en la Granja

En estos días terminé de leer este libro, yo no sabía que era una analogía al Stalinismo, pero en realidad esto sucede en muchos lugares y no parece haber cambiado mucho desde entonces, a la gente le siguen dando atole con el dedo.

Es uno de los libros que más tristeza y coraje me ha hecho sentir, porque sabes que las cosas son así y muy poco se puede hacer por que esto cambie.

Esta fábula nos hace darnos cuenta de que un cambio no va a significar siempre una mejoría o avance alguno, sino que, simplemente puede llevarnos al lugar en el que empezamos o algo peor.

También se menciona la desvirtuación general de los líderes. Líderes que al obtener el poder, lo manejan a su conveniencia y hacen de él lo que les place. Manejados siempre por sentimientos de arrogancia, sed de poder, avaricia, arribismo. Los animales se ven entretenidos con cantos y cientos de mentiras y luego se dejan engañar por miedo a un pasado con los seres humanos, con los cuales creen recordar era muy malo.

Algo que se me quedo muy grabado fue que su máxima:

“Todos los animales son iguales"

Fue cambiada por:

"Todos los animales son iguales pero algunos animales son más iguales que otros"

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jueves, 18 de septiembre de 2008

El Huésped

No he tenido mucho tiempo para postear, pero mientras, un cuento muy corto de Amparo Dávila. Es una escritora mexicana muy buena, es una lastima que no tenga el reconocimiento que se merece. Son sólo tres hojas échenle un ojo no se arrepentirán.

"Nunca olvidaré el día en que vino a vivir con nosotros. Mi marido lo trajo al regreso de un viaje.
Llevábamos entonces cerca de tres años de matrimonio, teníamos dos niños y yo no era feliz. Representaba para mi marido algo así como un mueble, que se acostumbra uno a ver en determinado sitio, pero que no causa la menor impresión. Vivíamos en un pueblo pequeño, incomunicado y distante de la ciudad. Un pueblo casi muerto o a punto de desaparecer.
No pude reprimir un grito de horror, cuando lo ví por primera vez. Era lúgubre, siniestro. Con grandes ojos amarillentos, casi redondos y sin parpadeo, que parecían penetrar a través de las cosas y de las personas.
Mi vida desdichada se convirtió en un infierno. La misma noche de su llegada supliqué a mi marido que no me condenara a la tortura de su compañía. No podía resistirlo; me inspiraba desconfianza y horror."

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martes, 26 de agosto de 2008

Los cuadernos de Don Rigoberto

Cuando estaba estudiando en el CCH, en la clase de "Lectura y Redacción", tuve la fortuna de tener una gran maestra, la cual nos dejo leer varios libros todos excelentes, gracias a ella por fin la lectura fue agradable y no una obligación., ahh que buena época, que recuerdos, en fin. Uno de esos libros fue "Los cuadernos de Don Rigoberto" escrito por Mario Vargas LLosa, esta novela es fabulosa, y como soy malisimo para dar reseñas, me fusilé la siguiente de otra página.
Rigoberto, es un empleado de una compañía de seguros, combate su banal existencia con una rica imaginación que va plasmando en cuadernos. Todo lo que Rigoberto no se atreve a hacer, no se atreve a vivir por sí mismo, sus audacias y aventuras imaginadas, sus deseos ocultos, van quedando reflejados en estas anotaciones que lo distancian cada vez más de su vulgar existencia. Pero la particularidad de estas fantasías es que parten siempre de pinturas, obras literarias y piezas musicales constituyendo un verdadero y exquisito índice de la pintura y la literatura eróticas de todos los tiempos. Como contrapunto al florido universo de don Rigoberto, está el inquietante y perturbador ambiente que se forja alrededor de su pequeño hijo, Fonchito. Obsesionado con la vida y la obra del pintor austriaco Egon Schiele, el muchacho se sueña como la encarnación del pintor maldito y su misterioso mundo de niñas perversas y autorretratos angustiosos. Entre ellos, la madrastra. Una mujer que es para ambos la figura principal de ese doble mundo de deseos y realidades. Una mujer a la medida de sus más exigentes fantasías.


viernes, 8 de agosto de 2008

Entrevista con el Vampiro

No soy muy fan de los vampiros, de hecho hombrelobo vs vampiro, prefiero al hombre lobo, los vampiros por lo general tienden a lo homosexual, y esto se nota bastante en este primer libro de Anne Rice (cuestión de gustos) después vino el resto de las Crónicas Vampíricas. Obviamente el libro de vampiros que no se debe dejar de leer es Drácula, pero Entrevista con el Vampiro tiene bastante merito, en este, el protagonista, llevado por el sentimiento de culpabilidad que le ha causado la muerte de su hermano menor, anhela transformarse en un ser maldito. Sin embargo, ya desde el inicio de su vida sobrenatural se siente invadido por los sentimientos más humanos, como el amor que lo ata a una de sus víctimas, una pasión no exenta de dependencia sexual y psicológica.

"La mujer en el sofá junto a él ya bromeaba acerca de sus besos, su frialdad, su carencia de deseo. Y la mujer a la mesa los miraba con unos ojos negros que parecían llenos de satisfacción; cuando Lestat se puso de pie y le puso las manos sobre los blancos brazos desnudos, se animó. Agachado para besarla, él me vio a través de la rendija de la puerta. Y sus ojos se fijaron en mí un instante y luego tornó a hablar con las damas. Se agachó y apagó las velas de la mesa.
»—Está demasiado oscuro aquí —dijo la mujer en el sofá.
»—Déjanos solos —dijo la otra mujer.
»Lestat tomó asiento y la llamó para que se sentara en sus rodillas. Y ella lo hizo, pasando su brazo izquierdo por la nuca de él, y con su mano derecha acariciándole los rubios cabellos.
»—Tu piel está helada —dijo ella, retrocediendo un poco.
»—No siempre —dijo Lestat, y entonces hundió la cara en el cuello de ella."


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jueves, 10 de julio de 2008

Relato de un náufrago

Aunque no me gustan algunos libros de Gabriel García Márquez, este me gusta mucho, es el relato de un naufrago a un joven periodista, sobre los diez días que paso a la deriva en una balsa sin comer ni beber, que fue proclamado héroe de la patria, besado por las reinas de la belleza y hecho rico por la publicidad, y luego aborrecido por el gobierno y olvidado para siempre.

El joven periodista se llama Gabriel García Márquez. "En veinte sesiones de seis horas diarias logramos reconstruir el relato compacto y verídico de sus diez días de mar. Era tan minucioso y apasionante que mi único problema literario sería conseguir que el lector lo creyera."

"En todo momento traté de defenderme. Siempre encontré un recurso para sobrevivir, un punto de apoyo, por insignificante que fuera, para seguir esperando. Pero al sexto día ya no esperaba nada. Yo era un muerto en la balsa. En la tarde, pensando en que pronto serían las cinco y volverían los tiburones, hice un desesperado esfuerzo por incorporarme para amarrarme a la borda. En Cartagena, hace dos años, vi en la playa los restos de un hombre destrozado por el tiburón. No quería morir así. No quería ser repartido en pedazos entre un montón de animales insaciables."

martes, 1 de julio de 2008

Would you survive?

Me gustó el test.
Que probabilidades tendrían de sobrevivir al ataque de un animal salvaje, a ver que tal les vas.




Brought To You By Adult Toy

martes, 24 de junio de 2008

La virgen de los sicarios

Escrito por Fernando Vallejo. La Virgen de los Sicarios es un retrato alucinado de la violencia y la degeneración social de Medellín durante la década pasada. Un escritor homosexual quien cuenta su relación amorosa con Alexis, uno de los muchos adolescentes convertidos en asesinos a sueldo. Alexis, como todos los sicarios lleva siempre tres escapularios deMaría Auxiliadora.

También se hizo película sobre el libro, aun no la he visto pero los cortos no se ven mal.

"Veo que en la fila de carros detenidos por el se­máforo un hombre grasoso, un cerdo, está atracando con un revólver un jeep que maneja un muchacho: uno de esos muchachitos linditos, riquitos, hijos de papá que me fascinan (también). El muchacho sacó las lla­ves, saltó del jeep, echó a correr y de lejos le gritó al hombre: "¡Te quedé conociendo, hijueputa!" El hom­bre, enfurecido, sin poderse llevar el jeep porque no tenía las llaves, con el atraco frustrado, burlado, hijueputiado, se dio a perseguir al muchacho disparándole. Uno de los tiros lo alcanzó. Cuando cayó el muchacho el hombre se le fue encima y lo remató a balazos. Por entre el carrerío detenido y el caos de bocinas y de gri­tos que siguió se perdió el asesino. El "presunto" ase­sino, como diría la prensa hablada y escrita, muy respetuosa ella de los derechos humanos. Con eso de que aquí, en este país de leyes y constituciones, demo­crático, no es culpable nadie hasta que no lo condenen, y no lo condenan si no lo juzgan, y no lo juzgan si no lo agarran, y si lo agarran lo sueltan..."

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viernes, 13 de junio de 2008

El Corazón Condenado

Bueno, después de casi dos meses de no postear nada por pinchemil problemas con la red, por fin, estoy listo para seguir con mis recomendaciones. En este receso tuve mi temporada gore, y no he parado de leer a Clive Barker, el cuento que estoy posteando fue en el que se basaron para hacer la pelicula Hellraiser. El cuento explora temas tales como el sadomasoquismo, la relación entre el dolor y el placer, y la moralidad de personajes sometidos al temor y a la tentación. Solamente puedo decir: es un cabronazo mis respetos.

“Anhelo hablar con el fantasma de algún antiguo amante
que murió antes de que naciera el dios del amor.”
John Done, “Deidad del amor”






A Frank le costaba adivinar con certeza el sexo del que había hablado. Sus ropas, algunas de las cuales estaban cosidas a la piel, atravesándola, escondían sus partes íntimas, y no había nada en el sedimento de su voz o en sus rasgos concienzudamente desfigurados que ofreciera la menor pista. Cuando hablaba, los anzuelos que le transfiguraban el rabillo de los ojos y que estaban unidos, por medio de un intrincado sistema de cadenas que le atravesaban la carne y los huesos por igual, a unos anzuelos similares que tenia en el labio inferior, eran agitados por el movimiento, y desgarraban y exponían la resplandeciente carne que había debajo.

martes, 8 de abril de 2008

Herbert West, Reanimador

Que puedo decir de este cuento, soy fan de H.P. Lovecraft todo lo que he leído de él me gusta. En 1985 se hizo la película "Re-animator" y hasta una secuela "Bride of re-animator", y pues estas dan todo lo que se puede esperar de una película gore (sangre, sudor, viceras y risa). Sin embargo el cuento es más serio, narra los resultados de las investigaciones del Dr. Herbert West sobre la muerte y la reanimación de los cuerpos, desde sus tiempos de estudiante en la ficticia Universidad Miskatonic hasta después de la primera guerra mundial.

"El espantoso suceso fue repentino y totalmente inesperado. Yo estaba vertiendo algo de un tubo de ensayo a otro, y West se encontraba ocupado con la lámpara de alcohol -que hacía las veces de mechero Bunsen en ese edificio sin instalación de gas-, cuando de la habitación que habíamos dejado a oscuras brotó la más horrenda y demoníaca sucesión de gritos jamás oída por ninguno de los dos. No habría sido más espantoso el caos de alaridos si el abismo se hubiese abierto para liberar la angustia de los condenados, ya que en aquella cacofonía inconcebible se concentraba el supremo terror y desesperación de la naturaleza animada. No podían ser humanos -un hombre no es capaz de proferir gritos así-; y sin pensar en el trabajo que estábamos realizando, ni en la posibilidad que lo descubrieran, saltamos los dos por la ventana más próxima como animales despavoridos, derribando tubos, lámparas y matraces, y huyendo alocadamente a la estrellada negrura de la noche rural. Creo que gritamos mientras corríamos frenéticamente hacia la ciudad; aunque al llegar a las afueras adoptamos una actitud más contenida... lo suficiente como para pasar por un par de juerguistas trasnochadores que regresaban a casa después de una francachela."

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martes, 1 de abril de 2008

Pulp

Pulp, es un grupo británico que me gusta mucho, pero el título de la última novela de Charles Bukowski, se refiere al término americano Pulp, que eran un tipo de revistas policiales o de detectives.

Bukowski, tenia la característica de escribir casi autobiográficamente, sin embargo en esta novela lo único que pretendía era contar una historia, tampoco el personaje principal es Henry Chinaski, en este caso es un incompetente detective privado y además viejo llamado Nick Belane.

"Las copas le habían envalentonado. Suele suceder.
Le lancé un puñetazo a la barriga. Llevaba puestas mis nudilleras metálicas así que a punto estuve de atravesarle. Cayó al suelo.
Le pasé por encima y recogí algunos trozos de cristal roto que había por el suelo. Luego volví, le abrí la boca y se los metí. Luego le froté las mejillas y le di unos cachetes. Los labios se le enrojecieron aún más.
Después seguí tomándome mi copa. Pasaron unos 45 minutos, calculo,
y el cartero empezó a moverse. Giró sobre sí mismo, escupió un trozo de cristal y empezó a arrastrarse a cuatro patas hacia la puerta. Daba pena verlo. Se arrastró derecho hacia la puerta. Yo la abrí y salió arrastrándose pasillo adelante hacia su apartamento. Tendría que observarle en el futuro."

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martes, 25 de marzo de 2008

Los ladrones de cadáveres

Antes era más difícil conseguir cadáveres para ser estudiados por los médicos en las facultades, otro problema, era que no existian, las modernas maneras de conservación por lo que la situación se complicaba.

Cuento escrito por Robert Louis Stevenson, en la misma línea de Allan Poe, que leído con la atmósfera apropiada, te erizará los cabellos de la nuca.

"Como casi estaban terminando ya su aborrecible tarea, juzgaron más prudente acabarla a oscuras. Desenterraron el ataúd y rompieron la tapa; introdujeron el cuerpo en el saco, que estaba completamente mojado, y entre los dos lo transportaron hasta el calesín; uno se montó para sujetar el cadáver y el otro, llevando al caballo por el bocado fue a tientas junto al muro y entre los árboles hasta llegar a un camino más ancho cerca de la posada Fisher's Tryst.

Celebraron el débil y difuso resplandor que allí había como si de la luz del sol se tratara; con su ayuda consiguieron poner el caballo a buen paso y empezaron a traquetear alegremente camino de la ciudad.

Los dos se habían mojado hasta los huesos durante sus operaciones y ahora, al saltar el calesín entre los profundos surcos de la senda, el objeto que sujetaban entre los dos caía con todo su peso primero sobre uno y luego sobre el otro. A cada repetición del horrible contacto ambos rechazaban instintivamente el cadáver con más violencia; y aunque los tumbos del vehículo bastaban para explicar aquellos contactos, su repetición terminó por afectar a los dos compañeros."

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miércoles, 12 de marzo de 2008

Charon

Lord Dunsany
El título se debiera ser Caronte en español, ya que se refiere en la mitología Griega al barquero de Hades, el encargado de guiar las almas errantes de los difuntos recientes de un lado a otro del río Aqueronte, sí tenían una moneda pagar el viaje, por esta razón en la antigua Grecia a los cadáveres se enterraban con una moneda bajo la lengua. Aquellos que no podían pagar tenían que vagar cien años por las riberas del Aqueronte, hasta que Caronte accedía a llevarlos sin cobrar. Buenos los links por sí les interesa un poco la mitología Griega.

Charon se inclinó hacia delante y remó. Todas las cosas eran una con su cansancio.

Para él no era una cosa de años o de siglos, sino de ilimitados flujos de tiempo, y una antigua pesadez y un dolor en los brazos que se habían convertido en parte de un esquema creado por los dioses y en un pedazo de Eternidad.

Si los dioses le hubieran mandado siquiera un viento contrario esto habría dividido todo el tiempo en su memoria en dos fragmentos iguales.

Tan grises resultaban siempre las cosas donde él estaba que si alguna luminosidad se demoraba entre los muertos, en el rostro de alguna reina como Cleopatra, sus ojos no podrían percibirla.

Era extraño que actualmente los muertos estuvieran llegando en tales cantidades. Llegaban de a miles cuando acostumbraban a llegar de a cincuenta. No era la obligación ni el deseo de Charon considerar el porqué de estas cosas en su alma gris. Chanon se inclinaba hacia adelante y remaba.

Entonces nadie vino por un tiempo. No era usual que los dioses no mandaran a nadie desde la Tierra por aquel espacio de tiempo. Mas los Dioses saben.

Entonces un hombre llegó solo. Y una pequeña sombra se sentó estremeciéndose en una playa solitaria y el gran bote zarpó. Sólo un pasajero; los dioses saben. Y un Charon grande y cansado remó y remó junto al pequeño, silencioso y tembloroso espíritu.

Y el sonido del río era como un poderoso suspiro lanzado por Aflicción, en el comienzo, entre sus hermanas, y que no pudo morir como los ecos del dolor humano que se apagan en las colinas terrestres, sino que era tan antiguo como el tiempo y el dolor en los brazos de Charon.

Entonces, desde el gris y tranquilo río, el bote se materializó en la costa de Dis y la pequeña sombra, aún estremeciéndose, puso pie en tierra, y Charon volteó el bote para dirigirse fatigosamente al mundo. Entonces la pequeña sombra habló, había sido un hombre.

"Soy el último", dijo.

Nunca nadie antes había hecho sonreir a Charon, nunca antes lo había hecho llorar.