La ira de la razón

"Peleando sin recato, peleando con decisión usando mis propias manos, o usando mi corazón, me podría yo caer, pero no me puedo vencer, me pueden derrumbar pero me verán levantar, podrás ver mi sufrir pero nunca mi rendir, la cuesta podrá ser dura y tornarse en tortura, pero mi coraje será mayor, y alcanzaré cualquier altura, yo vine a este mundo a triunfar, y si quieres vencerme tendrás que pelear.

El Legado del Hombre Lobo

No había posteado, ya que ha sido un tiempo de cambios, sin embargo voy a tratar de hacerlo nuevamente.

Y como me encantan los lobos creo es una buena manera de empezar.

"Aquella noche ella había tenido sueños extraños, incoherentes. Bestias a cuatro patas corrían a medio galope a través de los primitivos bosques, cubiertos por el claro de la luna y la niebla. En la caza, cazaban a animales más débiles, incluyendo al hombre...

Y a la mañana siguiente, bañada en su propia transpiración y sacudida por el miedo, se había despertado para encontrar el libro descansando sobre su mesita de noche, entre el reloj y la lámpara.

El terror la había atrapado. ¿Ella había traído el libro hasta allí, sin acordase? ¿No podía ser, o sí? Usando su reloj, ella lo barrió de la mesita de noche y lo golpeó con el pie hasta la esquina más oscura de su habitación, donde se quedó por casi una semana.

Usando las pinzas, porque ella no se atrevió a tocarlo de nuevo, Sue lo dejó caer dentro de una bolsa de papel y lo tiró dentro de una papelera, de camino al trabajo. Cada noche, sus sueños habían estado plagados por las bestias nocturnas, pero aquella noche se intensificaron. Ella era una de las bestias, trotando junto a un macho negro de casi dos veces su tamaño. Cuando él olió el aire, ella inclinó su hocico hacia arriba y también atrapó el olor de la presa, y aulló con los otros, los sonidos repitiéndose misteriosamente a través de los árboles. Él arrancó a correr y ella corrió al lado de él, músculos ondulando suavemente debajo de su capa gruesa de piel plata-blanca. Él la impulsó continuar, y ella no deseó decepcionarlo. Ella corrió con la manada, cazando… atrapando… desgarrando…"

Lani Aames (no tengo información del autor)

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Bodas Negras

No eres tú, soy yo.

Estoy muy contento por mi decisión pero cada vez me siento más sólo.

Gracias a esta canción que mi padre escuchaba son mis gustos gore, es perturbadora y en mi opinión las canciones del ruiseñor de américa tienen una aire malsano (que buena palabra), sin embargo sí a las abuelas y madres les pones nekromantik te corren.

Oye la historia que contome un día
el viejo enterrador de la comarca:
era un amante al que por suerte impía
su dulce bien le arrebató la parca.

Todas las noches iba al cementerio
a visitar la tumba de su hermosa,
La gente murmuraba con misterio:
“es un muerto escapado de la fosa”.

En una horrenda noche hizo pedazos
el mármol de la tumba abandonada,
cavó la tierra y se llevó en sus brazos
el rígido esqueleto de la amada.

Y allá en la oscuridad más que sombría
de un cirio fúnebre a la llama incierta,
sentó a su lado la osamenta fría
y celebró sus bodas con la muerta.

Ató con cintas los desnudos huesos,
el yerto cráneo coronó de flores,
la horrible boca le llenó de besos
y le contó sonriendo sus amores.

Llevó la novia al tálamo mullido,
se acostó junto a ella enamorado
y para siempre se quedó dormido
al rígido esqueleto abrazado.

Alrededores de Cemento

Bueno finalmente me decidí y mandé al carajo el trabajo, es la mejor decisión que he tomado creo, pero no podía seguir así, me estaba acabando, me di cuenta que no quiero trabajar 30 años soportando pendejos, esperando subir un escalón mas, para finalmente recibir una jubilación mierdera.

"Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed-interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose a three piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who the fuck you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pissing your last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life . . . But why would I want to do a thing like that? I chose not to choose life: I chose something else. And the reasons? There are no reasons. Who needs reasons when you've got heroin?"

Lo anterior fue sólo terapéutico. Bueno a lo que vengo, les dejo ahora un relato de Brian Lumley que va ligado a los mitos de Cthulhu.

"... Paul, analiza la forma de mi muerte, porque si lees esto es que yo habré muerto o desaparecido..., lo que viene a ser lo mismo. Lee cuidadosamente las notas que incluyo, te lo ruego. No tengo tiempo de ser más explícito, pero estas viejas notas mías pueden servir de alguna ayuda. Si eres la mitad de curioso de lo que creo que eres, no tardarás en admitir la existencia de un horror fantástico en el que, repito, el mundo entero debe esforzarse en creer... El suelo e estremece ahora, pero sabiendo que es el final, me mantengo sereno, pese al miedo que siento... No espero que dure mi presente estado de serenidad.. Creo que cuando ellos vengan realmente por mí, mi mente estallará por completo. Puedo imaginarlo ahora... El suelo se astilla, revienta violentamente para dejarles paso. ¡Bueno! Aun al pensarlo, mis sentidos se embotan de terror... Notaré un olor nauseabundo, un limo, un cántico, una gigantesca contorsión y.. Y luego... »Incapaz de escapar, espero a la monstruosidad..., estoy atrapado por el mismo poder hipnótico que confesaron los otros de G'harne. ¡Qué abominables recuerdos! ¡Desperté para ver cómo a mis amigos y compañeros les succionaban la sangre y los secaban enteramente aquellos seres vermiculares y vampirescos de la sentina del tiempo! Dioses de dimensiones ajenas a este mundo... ¡Yo estaba hipnotizado entonces por esta misma fuerza terrible, incapaz de moverme para ayudar a mis amigos o al menos para ponerme a salvo! Milagrosamente, con el paso de la luna tras algunos jirones de nubes, el efecto hipnótico se quebró. Entonces, gritando y sollozando, con el juicio trastornado temporalmente, huí; tras de mí oía los babeantes ruidos de succión, así como el zumbido, el cántico demoníaco de Shudde-M'ell y sus hordas."

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Monero

Encontré este blog de un monero llamado Alberto Montt.

Se los recomiendo.

Poemas

No soy adepto a la poesía ..... pero es Chinaski Bukowski.

"Dedicado a la mala escritura"

"MÁS DISCUSIÓN

Risque, ella dijo, ¿no adoras a Rilke?
No, dije, me aburre,
los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.

Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?
Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como
cantar, pero la única razón por la que te gusta
es porque fue asesinado.

Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?
¿no se ahogó en un bote de remos?

entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres...
los dos franceses, uno asesinó al otro...

bárbaro, dije, ahora háblame de Oscar Wilde.
un gran hombre, dijo ella.
él era inteligente, dije, pero tú crees en todas esas cosas
por la razón equivocada.

Van Gogh, entonces, dijo ella.
ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

¿qué me quieres decir?
quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:
que era un pintor promedio.

¿cómo lo sabes?
lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus pinturas.
vi que era interesante, honorable, pero no grandioso.

¿cómo puedes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?
querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo contigo?

¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!
pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.
no, dije, simplemente no me gustan de la manera que te gustan.

me voy, dijo.

podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace.
¿quieres decir que los hombres me mienten?
sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.
¿quieres decir que no es sagrado?
no lo sé, pero no te voy a mentir para que funcione.

vete a cagar entonces, dijo.
buenas noches, dije.

ella dio un bruto portazo.

me levanté y prendí la radio.
había un pianista tocando la misma pieza de Grieg.
nada cambió.
nada cambia nunca.
nada "

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El amor es ciego

Soy fan de Boris Vian (creo que lo he dicho de muchos, pero siento esto al leer un cuento o novela, sin importar de quien sea, cuando me toca alguna fibra) , y me da gusto encabrona que existan esta clase de tipos que nacen con talento para casi todo, fue escritor, poeta, cantante, músico, actor e ingeniero.

Lo siguiente está pirateado de otro blog, pero no encontré mejor manera de describir la trayectoria de Vian por un escaso talento para escribir.

Boris Vian siempre supo que habría de vivir muy poco -murió con 39 años-, por eso desarrolló una actividad tan frenética. Se puede decir, por el carácter de su diversidad creativa, como opinan varios, que Vian fue un hombre del Renacimiento. Fue un verdadero adelantado del pensamiento libertario y progresista; vivió muy poco pero sólo su obra literaria es superior a los 20 títulos, entre poemarios, novelas, piezas teatrales, ensayos y otras aventuras con la palabra.

Y bueno, el cuento básicamente dice que se disfrutaría más del amor sí fuera ciego.

"Pero no deja de ser divertida la nieblecita... Casi se podría decir que alimenta. Como usted sabe, yo como bastante bien... Pues bueno, desde hace tres días, con un vaso de agua y un trozo de pan me basta.
-Va a adelgazar -observó Orvert.
-¡Ja, ja, ja! -cacareó la portera con su risa parecida a un saco de nueces cayendo por la escalera desde el sexto piso-. Compruébelo por sí mismo, señor Latuile. Nunca me había sentido tan en forma. Incluso los melones se me están volviendo a poner en su sitio... Compruébelo, compruébelo por sí mismo...
-Esto..., yo... -dijo Orvert.
-Palpe, palpe, le digo que palpe.
Y cogiendo la mano del sentenciado, la colocó sobre el remate de uno de los melones en cuestión.
-¡Asombroso! -constató Latuile.
-Y eso que tengo cuarenta y dos años -informó la portera-. ¿Eh? ¿Quién lo diría? ¡Ah...! y es que las que son como yo, un poquito gruesas por donde es debido, tienen esa ventaja...
-¡Pero por todos los santos! -exclamó Orvert asombrado-, ¡Está usted desnuda...!"

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El sentido secreto

Esperando que esta semana vaya mejor, nuevamente les comparto un cuento de Isaac Asimov.

Estamos acostumbrados a los sentidos que tenemos, que pasaría si tuviéramos la oportunidad de tener alguno extra por cinco minutos, pero no alguno que nos permitiera ver fantasmas - esas son pendejadas - un sentido que nos permitiera disfrutar de las cosas que están a nuestro derredor de una manera distinta, valdrían la pena los cinco minutos o preferirían no probar y así nunca saber de lo que se están perdiendo.

Bien dice el dicho que la felicidad es inversamente proporcional al conocimiento.

"El marciano mantuvo la vista fija enfrente suyo mientras hablaba, con los ojos medio cerrados.

- Me has dicho que vivo en un mundo compuesto tan sólo por sombras de luz y oscuridad. Tratas de describir un mundo exclusivo tuyo compuesto por infinita variedad y belleza. Escucho, pero no me importa demasiado. Nunca lo he conocido y nunca podré conocerlo. No se llora por la pérdida de algo que nunca se ha tenido.

»Pero... ¿qué pasaría si pudieras conferirme la facultad de ver el color durante cinco minutos? ¿Qué pasaría si, durante cinco minutos, me deleitara en maravillas con las que nunca había soñado? ¿Qué pasaría si, después de estos cinco minutos, tuviera que renunciar a ello para siempre? ¿Compensarían esos cinco minutos de paraíso la vida de pesar que seguiría... una vida de descontento a causa de mis propias deficiencias? ¿No hubiera sido mucho mejor no hablarme nunca del color, evitando así su tentación siempre presente? "

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Cómo Ocurrió

Maldito trabajo no me deja tiempo para nada, pero poco a poco me estoy armando de valor para mandar todo al carajo y empezar de cero en algo que realmente disfrute. Lo que realmente me ayuda es la música y leer, y creo que estoy en un momento así:

I am reading this book because I don't want to think about my life I believe it is what is known as escapism

Y para acabar de chingar, se me ponchó la llanta de carro, y al tratar de cambiarla no encontré el birlo de seguridad, me lleva la rechingada por lo tanto no se puede quitar la llanta, lo que quiere decir que esta ponchadura me saldrá cara, me relleva la verga, en fin sólo me resta respirar -calma y tranquilidad-.

Esto no tiene nada que ver con el cuento de Isaac Asimov que estoy posteando, solamente es terapéutico; si ya han leído a Asimov se dieron cuenta de que muchos de sus cuentos tienen referencias religiosas, a mi me encantó este cuento, disfrútenlo.

"Mi hermano empezó a dictar en su mejor estilo oratorio, ese que hace que las

tribus se queden aleladas ante sus palabras.
-En el principio -dijo-, exactamente hace quince mil doscientos millones de años,
hubo una gran explosión, y el universo...
Pero yo había dejado de escribir.
-¿Hace quince mil doscientos millones de años? -pregunté, incrédulo.

-Exactamente -dijo-. Estoy inspirado.
-No pongo en duda tu inspiración -aseguré. (Era mejor que no lo hiciera. Él es tres
años más joven que yo, pero jamás he intentado poner en duda su inspiración.
Nadie más lo hace tampoco, o de otro modo las cosas se ponen feas.)-. Pero ¿vas
a contar la historia de la Creación a lo largo de un período de más de quince mil
millones de años?

-Tengo que hacerlo. Ese es el tiempo que llevó. Lo tengo todo aquí dentro -dijo,
palmeándose la frente-, y procede de la más alta autoridad.
Para entonces yo había dejado el estilo sobre la mesa.
-¿Sabes cuál es el precio del papiro? -dije.
-¿Qué?
(Puede que esté inspirado, pero he notado con frecuencia que su inspiración no
incluye asuntos tan sórdidos como el precio del papiro.)
-Supongamos que describes un millón de años de acontecimientos en cada rollo
de papiro. Eso significa que vas a tener que llenar quince mil rollos. Tendrás que
hablar mucho para llenarlos, y sabes que empiezas a tartamudear al poco rato. Yo
tendré que escribir lo bastante como para llenarlos, y los dedos se me acabarían
cayendo. Además, aunque podamos comprar todo ese papiro, y tú tengas la voz y
yo la fuerza suficientes, ¿quién va a copiarlo? Hemos de tener garantizados un
centenar de ejemplares antes de poder publicarlo, y en esas condiciones ¿cómo
vamos a obtener derechos de autor?
Mi hermano pensó durante un rato. Luego dijo:
-¿Crees que deberíamos acortarlo un poco?
-Mucho -puntualicé, si esperas llegar al gran público.
-¿Qué te parecen cien años?
-¿Qué te parecen seis días?
-No puedes comprimir la Creación en sólo seis días -dijo, horrorizado.
-Ese es todo el papiro de que dispongo -le aseguré-. Bien, ¿qué dices?
-Oh, está bien -concedió, y empezó a dictar de nuevo-. En el principio... ¿De veras
han de ser sólo seis días, Aarón?

-Seis días, Moisés -dije firmemente."

Té Verde

Caí por casualidad a este cuento de Joseph Thomas Sheridan Le Fanu, estaba buscando un poco más de información sobre las propiedades que se le atribuyen al té verde -principalmente la pérdida de peso-, esto porque en una platica decían que con sólo tomar té verde por la mañana y sin hacer nada empezarían a desaparecer mágicamenta las pinches lonjas, lo peor es tratar de hacerles entender que eso es físicamente imposible - me encabrona que la gente es huevona espera milagros en lugar de ponerse a hacer ejercicio-, lo bueno fue que gracias a esto leí el cuento y me encantó, tiene otro cuento llamado Carmilla que dicen fue en el que se baso Bram Stoker para escribir Drácula - no pendejadas como crépusculo, luna nueva etc..- a penas lo empezaré a leer, despúes pondré mis comentarios.

"Le dije —agregó— que antes de esto la bestia se había mostrado en ciertos sentidos agresiva. Me explicaré un poco más. Parecía guiarla una furia intensa y creciente en cuanto decía yo mis oraciones o, incluso, pensaba decirlas. Por fin se volvió aquello una interrupción espantosa. Se preguntará cómo podía hacer eso un fantasma silencioso e inmaterial. Así: cuando me proponía rezar, lo encontraba frente a mí, cada vez más cerca.
"Solía saltar sobre una mesa, el respaldo de una silla, el tablero de la chimenea; allí comenzaba a balancearse lentamente de un lado a otro, mirándome todo el tiempo. Hay en su movimiento un poder indefinible que disipa todo pensamiento, que ata la atención a ese ir y venir monótono, hasta que las ideas, por así decirlo, se encogen y terminan por no ser nada. Y a menos de sacudirme y eliminar esa catalepsia, siento como si estuviera a punto de perder la mente. Hay otros modos en que lo hace —y suspiró profundamente—. Por ejemplo, mientras rezo con los ojos cerrados, se acerca cada vez más y lo veo. Sé que no puede explicarse esto desde un punto de vista físico, pero en verdad lo veo, aunque tenga cerrados los párpados; hace que mi mente gire, por expresarlo de algún modo, y me domina y me siento obligado a no estar de hinojos. Si hubiera usted conocido esto, en verdad conocería la desesperación."

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La pata del mono

Quien no ha soñado con encontrarse con una lampara mágica o cualquier otra cosa que pudiera concedernos por lo menos un deseo, mmmm por ejemplo dinero, mujeres ... digo paz en el mundo, pero al leer este cuento te das cuenta que se debe tener cuidado con lo que se desea porque se puede volver realidad.

Ya en el tema de los deseos les dejo estos chistes de genios culeros.

Iba un tipo manco caminando por la calle, cuando ve una botella extraña en el piso, la levanta y la limpia, de la botella sale un genio, que dice:
- Me has liberado, y por eso te concederé tres deseos, pero antes de que los pidas, debo aclararte que esos deseos son irreversibles, y que además no soy un genio común, sino que soy un genio culero, así que pídeme tus deseos rápido cabrón o te madreo.
El tipo sorprendido, no atinaba a decir nada, por lo que el genio insiste:
- Te dije rápido cabrón, o te hago mierda.
- Bueno..... a ver...... soy manco, así que quisiera tener los dos brazos iguales.
- ¡¡¡Concedido!!! - exclama el genio, y le quita la mano que le quedaba, dejándolo manco de ambos brazos.
- Ahora ya tienes los dos brazos iguales, cuales son los otros dos deseos pendejo.
- Pero no, hijo de puta.... que me hiciste.... déjame como antes al menos.
- No, te dije que los deseos eran irreversibles, me dijiste "hijo de puta" te la voy a pasar, porque es cierto..... pero pídeme los otros deseos porque me estoy encabronando y te voy a madrear.
- Bueno.... ya que ahora quedé sin manos, al menos quiero que la verga me llegue hasta el piso. - ¡¡¡Concedido!!! - exclama el genio, y acto seguido, le corta las dos piernas.
-¡¡¡Noooooooooo..... que hijo de puta, que me hiciste!!! - grita el tipo desesperado.
- Solo cumplí tu deseo, así que ahora pide el último, que me estoy fastidiando - dice el genio culero.
El pobre tipo desesperado, piensa algo rápido, y dice:
- Bueno, ya que no tengo manos, y tampoco piernas, al menos quiero que me hagas rico. - ¡¡¡Concedido!!! - exclama el genio, y acto seguido lo voltea y se lo coge.

Y sobre deseos culeros.

Están tres náufragos solos en una isla desierta y se encuentran una lámpara maravillosa.
El genio les dice que les va a conceder un deseo a cada uno.
El primero dice: Deseo irme con mi familia y amigos. Y se lo concede.
El segundo dice: Deseo irme con mi familia y amigos. Y se le concede.
El tercero, al ver que se había quedado solo dice: Deseo que mis amigos regresen.

jajaja pero volviendo al cuento, este fue escrito por William Wymark Jacobs, este relato fue adaptado a los simpsons en algún episodio de halloween, se los recomiendo en cinco minutos lo leen.

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En las montañas de la locura

H.P. Lovecraft es considerado un autor de novelas y cuentos de horror. En sus narraciones, incluye una serie de datos y referencias que hacen creer la existencia real, de seres tales como los Primordiales y los Profundos, y que realmente existió un árabe loco llamado Abdul Alhazred que escribió un libro llamado Necronomicón.

Existe un programa de radio en México llamado "La mano peluda", el idiota que lo conduce en lugar de informar, desinforma, dan ganas de patearle los huevos al escuchar toda la pendejez que escupe y la gente cree. Han llamado diciendo que se les apareció Freddy Kruger - no mamar-, en otra ocasión llamó una persona diciendo que en su casa se había aparecido el Necronomicón, y que a partir de ahí en su casa había seres de oscuridad jajajaja, el cabroncito dio el concejo de que envolviera el libro en plástico negro y lo enterrara o en su caso se lo enviara para el se hiciera cargo de tan maligno poder, buen antes de seguir encabronandome, a lo que a quiero llegar es a recomendar este libro.

Un grupo de científicos viaja a la Antártida. Mientras parte de ellos se quedan en el campamento base, otros parten hacia el interior del continente. Por radio comunican al campo base que han hecho un descubrimiento extraordinario: encontraron enterrados fósiles de unos seres que no saben si clasificar como animales o vegetales y que son curiosamente avanzados y evolucionados con extremidades en forma de estrella con puntos cerca de ellos que pareciese ser un código. Descubren también una cadena montañosa que rebasa en talla al Himalaya y lo que les pareció unos cubos en la cima de las montañas más altas. La gente del campo base se entusiasma con ese descubrimiento y decide prepararse para trasladarse al campamento. Encuentran todo el campamento destruido y a los científicos muertos. Revisan la casa de campaña donde habían estado haciendo los experimentos sobre las criaturas descubiertas y se dan cuenta de que hay en la mesa instrumentos recién usados y sangre y restos humanos. También se dan cuenta de que desaparecieron un hombre y un perro; atribuyen a la locura del hombre faltante el que todos los perros y humanos estén muertos. Pero encuentran los seis cuerpos extraños en peor estado enterrados, y sobre ellos la misma serie de puntos que había en la cueva donde los descubrieron y los otros 8 cuerpos que se habían conservado en buen estado habían desaparecido. El protagonista y otro personaje deciden viajar atrás de las montañas y encuentran una ciudad en ruinas al pie de estas montañas y se enteran por medio de "jeroglíficos" de esa raza que los seres extraños eran realmente los Antiguos y de que no todos han muerto. Dos científicos logran huir del lugar, uno es el propio narrador y el otro es un alumno que a causa de lo vivido perdió la cordura.

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